Elle avait perdu quelque chose. Quelque chose mais quoi ? Il y avait en elle un grand vide un peu étrange. Comme si elle prenait subitement conscience de ce qu'elle avait dans le creux des mains alors que déjà, cela avait disparu. L'oiseau s'envole au printemps des mains qui l'ont soignées. La fleur s'épanouit puis fane, semant ses pétales sur la table.

Il y avait en elle ce vide que le travail ne parvenait pas à combler, elle qui ne s'épanouissait que dans l'activité. Il y avait dans ses doigts, le soir venu, dans ce grand lit froid, ce petit bout de tissu tellement insignifiant. Un ruban qui avait été vert vif et à présent délavé et effiloché. Un bout de ruban juste bon à jeter. Dix ans. Voilà tout ce temps qui avait passé, dans l'ignorance et la haine. Pourquoi avait-elle été si aveugle ?

Des années de silences et de cris. Des années d'ignorance. Elle n'avait pas voulu voir l'évidence, tellement douloureuse. Elle souriait, la fille aux cheveux verts et aux yeux de mousse. Elle souriait tous les jours, de grands sourires qui ne voulaient rien dire. Elle avait autours d'elle toute une foule. Mais aucun ami. Une seule femme avait un jour persévéré jusqu'à être son amie et elle pleurait à présent un amant, un amour, dans quelque coin reculé de ce monde. Elle avait perdu un jour, sans y prendre garde, la seule qui était son amie. Elle l'avait égarée dans la fadeur de cette existence métronomique. Le monde tournait, fait de millions d'aiguilles tournant comme des girouettes, pointant des milliards de mécaniques du cœur. Et autant de possibles. Dans un autre monde, un autre temps, un autre futur, elle aurait sourit à cette autre fille et aurait pris sa main. Elles auraient marché ensemble, doigts entrelacés et auraient oublié leurs solitudes dans les bras l'une de l'autre. Elles auraient été amies. Elles auraient été amantes. Elles auraient été dragonne et dragonnière. Elles auraient été simples inconnues, perdues chacune à un bout du monde.

Mais toutes les aiguilles avaient pointées la haine et la violence comme tout destin. Un destin qui finirait dans le sang. Ce sang qui avait coulé de ses cuisses et qu'elle verrait maculer les pavés quand on crèverait la poitrine de cette fleur du Mal... Oui, les aiguilles pointaient toutes cette finalité. Et contre les balles, il n'y avait qu'un ruban attaché au blanc poignet de la femme de fer. Pour elles, point de salut. Point de belle fin. Juste le sinistre craquement de la poudre et l'odeur de sang.

Si tout pointait vers le même destin, pourquoi alors son cœur se serrait-il avec tant de douleur ? Pourquoi se sentait-elle seule dans ce grand lit froid ? Pourquoi est-ce que même Hagen n'était-il pas une source de réconfort ? Pourquoi est-ce que les larmes coulaient toutes seules sur ses joues ?

Toutes les aiguilles de l'univers pouvaient bien tourner à l'envers. Elle ne pouvait s'y résoudre. Elle en était incapable. Elle avait lutté, fait bonne figure, tenu sa tête droite, salué, souri comme une poupée savante. Pantin de fer, si docile. Elle avait tenu son rang, son honneur, sa dignité. Elle avait guidé les premiers travaux de reconstruction, fait un discours enflammé pour réchauffer ces jeunes cœurs endeuillés quand le sien saignait à blanc... Elle avait souri, souri encore, car son cœur pleurait des millions de larmes de sang.
Le seul au courant n'était pas son ami, pas même un allié. L'homme qu'elle aimait ne l'aimerait jamais. L'homme qu'elle aimait venait de lui prendre la seule qui l'ai aimée sans même daigner venir en personne. Elle aurait voulu le voir une dernière fois... Une dernière fois et puis quoi ?

Elle avait noué le ruban à son poignet. Et, à la faveur de la nuit, avait enfilé une large cape brune à capuchon par dessus sa robe d'un blanc menteur. Elle s'était glissée hors de l'académie par les souterrains, comme certains élèves, elle qui ne l'avait jamais fait étant adolescente. Elle s'était faufilée dans les rues silencieuses, jusqu'à la tour sombre, qui semblait vouloir percer le ciel nocturne. Comme son cœur battait, tout à coup... Il semblait faire un bruit de tous les diables.
Elle serrait contre elle une cruche de vin, rouge comme le sang, à l'odeur âcre et forte. Elle s'avança droit vers les gardes à l'entrée de la tour, déglutissant. La droiture et la vérité, ainsi était l'Arme épineuse. Mais la femme sous les ronces servit les gardes en se laissant tripoter un peu les seins, prétendant venir pour la dernière volonté de la condamnée à mort. On la prit pour une simple fille de joie. Que leurs doigts la dégoûtait... Elle détourna le visage, subissant leurs caresses grasses et leurs manières rustres. Puis le somnifère fit son effet et elle put continuer, rejoignant les cachots de la tour. Là encore, elle recommença son manège, le visage dissimulé dans l'ombre et servit un nouveau verre au garde près de la cellule de Morwen, le laissant s'aguicher tout seul en la tripotant un peu.
Bientôt, ce dernier ronflait sur sa chaise et Bryne fit doucement glisser son capuchon en s'approchant des barreaux, se mordant la lèvre avec nervosité...

Elles étaient là, à présent. L'une libre, l'autre prisonnière.
"Je sais que tu pourrais partir quand tu voudrais..." Fit Bryne, d'une voix plus tremblante que d'habitude. Car ce pouvoir étrange qu'elle possédait sur sa Némésis était une chose nouvelle et terrifiante car elle impliquait autant que ce ruban à son poignet... Etait-ce du reproche dans sa voix ? Oui.

Pourquoi ne fuyait-elle donc pas ?

Cette femme était tout ce qu'elle avait toujours détesté, méprisé et honni réuni dans un seul petit corps. Elle aurait voulu la tuer. La tuer vraiment, de ses propres mains, sentir ce corps insolent tressauter sous le sien, comme le corps visqueux d'un poisson sur la berge. A cette pensée, elle sentit une excitation coupable tirailler ses reins alors qu'elle se mordait la lèvre jusqu'au sang. Résister encore et encore contre ses pulsions, voilà là toute l'histoire de sa vie. N'être plus qu'une arme, un objet matériel et non plus pensant, une chose dénuée de ce feu qui embrasait les vulgaires. De ce feu dont était fait Morwen, métal bouillonnant qui empoisonnait toutes ses pensées.

Elle la détestait, la méprisait... Comment avait-elle pu pleurer ? Comment avait-elle pu verser des larmes pour cette odieuse démone au sourire torve et vulgaire qui insinuait qu'elles... Qu'elles... Quoi d'abord ?
Comment pouvait-elle à cet instant n'avoir d'autre but que de la voir, de contempler encore une fois ce visage ordurier ? Pourquoi cette obsédante tension qui les reliaient l'une à l'autre aussi sûrement qu'une chaîne ?

"La ferme !" Les gestes obscènes et les railleries la touchaient plus qu'elles ne l'auraient dûes. A quoi s'attendait-elle ? A des retrouvailles poignantes, à un adieu déchirant. Elle porta machinalement la main à son poignet, sentant sous ses doigts le tissu effiloché. Pourquoi fallait-il que ce soit toujours ainsi ?
D'une main, Bryne retira la clé des plis de sa cape, cette clé subtilisée sur le garde qui ronflait à présent comme les autres. Elle se prit chaque mot, chaque affront comme autant de gifles, mais garda la tête haute, le regard lointain, peut-être un peu teinté d'une douleur qu'elle refoulait de toute son âme. Salope. Elle n'était bien qu'une putain vulgaire. Elle méritait mille fois l'échafaud, la fusillade et tous les supplices. Elle n'était qu'une criminelle, une raclure, un animal tendu par la luxure.
Mais tuer Morwen signifiait sa propre fin, elle l'avait compris. Alors elle se traita d'idiote, inspira et ouvrit la porte de la geôle, y pénétrant à son tour, se tenant près de la criminelle, la toisant de haut.

Elle avait raison sur un point : il y avait en elle une enfant effrayée à l'idée d'être seule. A quoi bon vivre sans amour ? Elle avait goûté à un délice étrange, doux et amer à la fois. La proximité de ce corps chaud était un fer terrifiant, plus terrible encore que toutes les prisons. C'était son Lotos, son pêché.
Elle avait le dos raidi par le nombre de coups de fouet qu'elle s'était infligée, jusqu'à ce que les lanières du chat à neuf queues soient toutes poisseuses de son sang alors qu'elle priait à genoux un Dieu aveugle et sourd qui ne lui avait jamais rien donné. Elle avait dans le haut de son dos les plaies de sa culpabilité. Cette souffrance qu'elle ne parvenait à formuler et qu'elle n'apaisait que dans l'expiation.

Certains crimes, cependant, se payent d'une vie contre une autre et cela, elle le savait mieux que personne.
Elle ne lui répondit pas, s'accroupissant auprès de son ennemie, face à elle, toutes proches, pourtant si loin.
Elle ne devait pas faillir, pas se détourner de son but, ni de sa résolution. Elle la fixa dans les yeux, à sa hauteur cette fois, d'un regard qui ne cillait pas.

"Tu récoltes les fruits que tu as semés. Il ne peut rien germer d'une terre stérile, en dehors de pousse tordues et dégénérées." Elle la fixait, grave et mesurée, contre la barbarie écumante.
Elle attrapa la main tendue de Morwen d'un geste sec, et y fourra une capsule d'un vert sombre. Dans sa propre main, il y avait une capsule similaire...
Le contact entre leurs deux peaux, lui donna la force de résolution manquante.

"Un dernier cadeau. Tu voulais tellement gagner. Et une porte de sortie. Si tu ne supporte pas d'attendre demain..." Sibylline, elle la fixa, avant d'avaler tout rond la petite capsule de poison.

"Profite du spectacle." Sa voix hoqueta, elle roula des yeux, tombant sur le flanc, son corps atteint brusquement de spasmes. "P... Profite de ta jolie victoire... Elle sera si jolie, si brillante... Mais... Tu ne me rattrapera jamais là où je vais..." Elle ferma les yeux, le corps agité de convulsion, le poison pénétrant son organisme. La capsule de Morwen était un leurre. Une douce vengeance. Savoure, Morwen, car au petit jour, ce sera ton tour. Et où que j'aille à présent, j'y avais sans craintes car je sais que tu m'y rejoindras en vérité. Je n'irais pas auprès de ce Dieu cruel qui m'a pris toute chaleur. Je ne rejoindrais jamais l'homme que j'ai aimé de toute mon âme, je me grille au feu de ta haine. Je te rend toute la douleur que tu m'as donné.

Serre-moi une dernière fois, il fait vraiment trop froid...

Les lèvres bleues, le souffle rapide comme celui d'un cheval fou, roulant des yeux sous ses paupières closes, là, toute proche de Morwen, elle songea qu'elle ne méritait guère une meilleure fin...

La porte était restée ouverte, Caeruleus ne tarderait guère. Morwen s'enfuirait. Ce qu'elle avait prévu. Et elle mourrait là. La fin du voyage et de la route. C'était ainsi que les choses auraient dû être depuis bien longtemps...