Sa rémission avait été longue. Son corps épuisé par son propre pouvoir, elle avait été longuement soignée, pendant des jours d'inconscience, loupant les balbutiement de la rémission de l'académie toute entière. Le monde continua de tourner sans elle, mais s'était arrêté pour Hagen, pour Morwen. Mais cela, la femme aux ronces noires ne pouvait le savoir. Elle avait donné, pour la première fois, le contrôle total aux ronces. Et quelque chose en elle vacillait. Quelque chose en elle s'était fissuré, sans qu'elle puisse dire quoi et pourquoi.

Lorsqu'elle avait rouvert les yeux sur sa chambre silencieuse, lorsque ses yeux avaient croisés un instant la forme endormie de Morwen, au bas du lit comme quelque clébard pathétique, elle avait sentit ses prunelles s'embuer et avait préféré feindre de nouveau le sommeil, effrayée de n'avoir pas été seule. Dans le silence de l'obscurité, elle avait pensé, longuement, à tout ce qui avait pu se passer et à la raison pour laquelle Morwen avait pu rester. Sa conclusion était si vivement douloureuse, si terrifiante, qu'elle l'occulta, retombant dans l'inconscience, redevenant simple poupée vide et creuse pour ce sommeil cette fois parcouru de songes terribles, et de conclusions glaçantes.

Comme pour fuir la réalité, sa réalité, Bryne avait dormi tard, son corps blessé parcouru de douleurs diverses. Et chaque fois qu'elle rouvrit les yeux, chaque fois, c'était le visage de son ennemie qu'elle rencontrait. Elle qui la soignait. Elle lui avait hurlé de la laisser, de ficher le camps, d'une voix plus faible qu'elle l'avait voulu. Mais elle était restée. Elle l'avait soignée, encore. Et Bryne, avait vu, terrifiée, son monde s'effondrer. Toutes ses certitudes balayées par ce vent étrange au fond de son esprit. Elle finit par se laisser faire, un peu absente, dormant beaucoup, abrutie de drogues et de remèdes. Elle était ainsi moins encline à se laisser dévorer par sa colère. Par sa profonde culpabilité et par l'horreur indicible de sa réalité. Une réalité dont faisait partie Morwen, partie intégrante, étrange rouage de cette nouvelle mécanique du coeur et qu'elle n'acceptait pas encore. Elle que l'on avait vu devenir un monstre, elle, la femme-ronces, celle-là même que tout le monde avait pu voir embrasser une autre femme...
Tout lui avait échappé. Tout son monde de porcelaine gisait dans ses doigts, et elle était incapable de le faire encore tenir, de recoller les morceaux de sa logique, de sa raison et de sa routine.
Alors elle la laissait la soigner, absente et présente à la fois, un peu hagarde, pas encore en état de s'occuper d'autre chose que de sa guérison.

Deux semaines avaient déjà passées ainsi, elle avait reprit un peu de forces, malgré son corps plein d’ecchymoses et de plaies en voie de se refermer. Elle avait plus de zones bandées que de peau découverte. Les ronces avaient déchiré ses chairs pour sortir de son corps en masse. Elle était paradoxalement blessée par sa propre force.
La jeune femme avait revêtu une robe blanche aux manches longues, et une veste bleue tendre, marchant dans les couloirs en direction de son bureau, un pincement au cœur la prenant en voyant par endroits les dégâts de ceux qui avaient attaqué l'académie. Devant la porte du bureau directorial, il y avait un soldat, tout guindé dans son uniforme des Comètes de Feu. Alors, vraiment, son monde acheva de se briser en un milliers de morceaux alors qu'elle comprenait...

Elle suivit l'homme dans le couloir... Le long de ces lieux connus et arpentés des milliers de fois. Un univers étrange, une fin en soi. Elle la vit, ses bras déjà couverts d'écorce. Et elle avança, brisant le cercle de soldats, elle si petite à côté d'eux. Elle fixait Morwen, à cet instant, comme pour graver tout ce qu'elle pouvait encore graver en elle. Une dernière image, un dernier souffle.
"Rends-toi sans faire d'histoires." Je t'en supplie. "C'est un ordre." Je t'en supplie... Pardonne-moi... Pardonne-moi.
Droite et digne, dans sa robe blanche, ses cheveux longs joints en deux couettes retenues par des rubans, ses yeux verts n'exprimaient rien. Elle était vide, la jolie poupée. Vide de tout sens. Vide de cet instant tragique. Droite et vide, aussi creuse qu'avant. Une poupée au visage de porcelaine. Un visage qui ne souriait pas.
"Morwen O'Shanahan, vous êtes sommée de quitter cette académie et d'être jugée pour vos crimes." Etait-ce sa propre voix ? Etait-ce vraiment elle ? Elle se tenait droite, bien trop droite. Digne jusqu'à la rupture absolue, dans la plus parfaite négation de tout ce qui bouillonnait en elle...

Meurs... Meurs en même temps que mon cœur... Péris, et avec cela, tous mes pêchés et mes fautes... Je t'en conjure, laisse-moi seule dans ce monde trop grand avant que je ne puisse plus jamais vivre sans toi...

Tout était brisé. Mille éclats de verre. Masque de porcelaine. Poupée d'acier. Juste une arme pointée sur ses ennemis. Juste une épée tendue vers une victoire clair et définie. Sans autre destin que de tuer. Une arme, une enfant dont on avait peur et que l'on déshumanisait, jour après jour, années après années, jusqu'à la priver de tout.
Jusqu'à faire d'elle cette petite poupée solide comme le métal et que rien n'atteint. Rien. Pas d'amour. Pas de larmes. Pas de colère. Pas de chaleur. Pas de rires. Rien d'autre que ce vaste océan de métal, figé à jamais. Une poupée de ronces, habitée par un don trop imposant.

Pourtant, alors que la main chaude de Morwen se refermait sur la sienne, elle sentit son coeur se serrer à l'en étouffer. Pourquoi ? Pourquoi tu me touches encore. Hagarde, elle regarda ce petit bout de tissu vert, tout abîmé, décoloré et effiloché. Ce ruban semblable à ceux qu'elle portait ce jour là. Elle la fixa, elle qui riait. Dix ans. Cela datait donc depuis tout ce temps ?
Elle eut envie de hurler de douleur, à cette heure. De la gifler. Comment osait-elle rire ? Comment osait-elle se laisser faire ? On l'emportait déjà, cette criminelle. Parce qu'elle l'avait trahie. Parce qu'elle l'avait vendue. Le prix du devoir accompli avait toujours brillé pour elle. Le sentiment du devoir accompli était sa seule motivation. Sa seule récompense. Pas de trompettes et de clairon, juste la satisfaction d'avoir rempli ce pourquoi elle avait été forgée. L'immense satisfaction que tout était comme il le fallait et dans le meilleur monde possible.
Alors pourquoi ? Pourquoi son devoir était-il si sombre, si douloureux ? Pourquoi sentait-elle le sol se dérober sous elle ? Les élèves regardaient la femme rousse se faire emporter. Et elle, les doigts serrés jusqu'à la douleur, un instant encore figée, incapable de détourner ses yeux de Morwen, la regarda disparaître avec l'escouade à l'angle du couloir.

Alors elle se tourna. Comme une poupée, elle marcha, somnambule, jusqu'à son bureau. Ses mains tremblaient, tout son corps tressautait, agité de spasmes nerveux. Elle se rendit compte qu'elle pleurait. Pourquoi devait-elle pleurer ? Une épée ne pleure pas lorsqu'elle transperce ceux qui sont ses ennemis. Ceux qu'on lui désigne. Elle était l'ennemie de Morwen de par ses actes et tout le monde le savait. Pourtant... Pourtant...
"Idiote... Espèce d'idiote..." Hoqueta-t-elle, se laissant tomber à genoux, serrant le ruban avec un désespoir sincère. "Idiote... Pourquoi fallait-il que tu m'aimes..." Elle frappa du poing les dalles à côté d'elle, se meurtrissant les phalanges. Mais ses larmes ne semblaient pas pouvoir se tarir. Elle se roula en boule sur la pierre froide, fixant de ses yeux embués le pauvre ruban... Un aveu qui la brisait, elle qui se croyait de fer. Un aveu silencieux. Elle la haïssait, parce qu'elle lui avait tout pris. parce qu'elle lui avait volé son premier baiser, sa virginité, sa raison. Et qu'elle n'aurait jamais l'homme dont elle était si sincèrement éprise. Parce que le seul qui ai jamais compté ne l'aimerait jamais. Parce qu'on ne l'avait jamais aimé. Personne... Sauf elle. Sauf cette insupportable femme qui lui avait violé chaque parcelle de son esprit.
Mais ce rire qu'elle avait en partant était si amer, qu'elle avait comprit, la femme d'acier, que c'était un sanglot.
Où était son Dieu à cette heure noire ? Où étaient ses grands principes ? Ses croyances les plus fondamentales ?

Morwen allait mourir. Elle allait mourir et c'était de son fait. De sa faute. Non... C'était Morwen qui avait commis la faute, qui avait tenté de la tuer la première. Mais ce ruban... Ce ruban...
Pourquoi est-ce que tu ne m'as pas simplement parlé à l'époque... Pourquoi est-ce que tu n'es pas venu vers moi ? Pourquoi est-ce que tu es restée alors une anonyme... "Idiote... Je suis tellement idiote..." Sa voix s'étrangla. Elle n'avait rien vu, rien comprit. Et cela lui explosait au visage, balayait toutes ses certitudes, les fondements même de son monde. Elle avait eu besoin d'elle, comme le jour à besoin de la nuit, et la lumière des ténèbres.
Elle avait eu besoin d'elle, cette ennemie à sa mesure, capable de la même fureur, de la même puissance, de la même monstruosité. Les deux faces d'une seule pièce.

Et sa Némésis allait mourir. Elle allait laisser ce monde un peu plus vide et un peu plus creux... Cela avait-il encore seulement un sens ?

Aucun.

Il n'y en aurait aucun. Et elle serait de nouveau seule. Jusqu'à la fin des temps.