Chaque minute, chaque heure. Changées en mois, puis en années. Longues errances troubles. Parfois, c'était supportable. Parfois, simplement insupportable. Fièvre et délires, le corps brûlant du manque, comme ces hommes qui abandonnent leur raison, il criait son nom sans un bruit dans la solitude nocturne. Regarde-moi, sois fier de moi. Moi, j'ai si terriblement besoin de toi...

Il regardait par la fenêtre de sa chambre d'hôtel, la nuit étendue sur Laragon. Il aimait voir le ballet des hommes ivres, aux bras des filles de joie, respirer les relents de mauvaise bière. Il sentait palpiter en lui un manque abyssal, profond comme la mer. L'odeur saline de l'océan tout proche rajoutait au charme de l'endroit. Ce n'était qu'une taverne qui louait des chambres à la journée. La bière n'était pas plus mauvaise ici qu'ailleurs, et les lits étaient propres. C'était un vrai palais. Les rumeurs des discussions de la salle lui parvenait à travers le plancher. C'était un palais pour un homme comme lui, grouillant de vie, à contrario de son palais glacé du Nordheim. Un manoir vide, où les domestiques passaient et repassaient inlassablement pour chasser le moindre grain de poussière qui pourrait trahir que l'endroit était déserté depuis si longtemps.

Il préférait sa tente d'officier, lors de leurs campagnes et le bruit régulier de la vie du camp autours de lui. Ou bien l'agitation du QG. Accoudé à sa fenêtre, inspirant l'air nocturne jusqu'à être ivre de cette impression étrange de désoeuvrement, corps tendu et noué, il laissait la brise marine du port juste en face agiter ses longs cheveux lâchés jusqu'en bas de ses reins. Lourde masse d'or, qui adoucissaient son visage une fois libérés de la fonctionnelle queue de cheval. Il se prit à soupirer. C'était idiot. Il n'était pas une adolescente transie. Et pourtant, au travers du balais des marins, il guettait sa venue, le cœur mordu, empoisonné de l'envie de le voir, de lui parler, de le toucher. s'assurer qu'il allait bien, qu'il était là, bien réel, toujours vivant.
Deux ans. Deux ans. Comment pouvait-il seulement tenir une seconde de plus, une simple minute ? Le besoin de lui, de sa présence, de son autorité placide... Il n'était jamais que le gamin d'autrefois qui se débattait à présent avec ses ambitions d'adulte. Une vie responsable et rangée, des aspirations glorieuses. Et eux, dans tout ça ? La vie ne faisait que les éloigner. Il avait failli donner sa vie pour une femme et il ne lui pardonnerait jamais : et lui alors ? Y avais-tu pensé, Fergus ? Avais-tu pensé sous le feu du Wyrm que je mourrais si tu n'étais pas là ?
Quel sens donnait-on à la vie, lorsque l'être qui vous a forgé et pour lequel on se débat dans un monde impitoyable n'était plus ?

Sombres pensées. Dangereuses pensées. Il ne pouvait pas lui pardonner, lui qui avait tant pleuré, tant souffert, en lui tenant la main durant des semaines. Lui qui n'avait jamais éprouvé plus terrible émotion que lorsque Fergus avait de nouveau ouvert les yeux. Il était resté si longtemps à son chevet, incapable de revenir à la réalité, perdant l'appêtit et la raison. Il n'était qu'un idiot sans but sans lui. Et c'était peut-être la terreur abrupte de la réalité de ses sentiments qui l'avait forcé à s'éloigner tout ce temps. Espérait-il se sevrer de lui ? C'était idiot ? Son absence ne rendait les retrouvailles que plus vives, plus brûlantes. Une chaleur incroyable dans tout son être et une fébrilité de collégienne.
Il voulait être l'homme de Céleste, son mari, son homme rien qu'à elle. Etre quelqu'un de bien.
Et toi, ô Capitaine, mon Capitaine ? As-tu seulement regretté un instant d'apprendre qu'elle était mon amante ? Mon officielle, ma beauté aux papillons ? As-tu seulement sentit au creux de toi la même morsure que moi ? As-tu espéré que je te reviennes, que je sois auprès de toi comme toutes ces années où je n'ai existé qu'à travers toi ?

Un mouvement dans la ruelle et l'un des lampadaires du port dévoila la haute silhouette, tellement reconnaissable, tellement familière. Tout son corps se tendit, cœur battant une chamade endiablée. Tu es venu. Tu es venu pour moi. Est-ce que je t'ai manqué, Fergus ? Est-ce que tu as besoin de moi comme j'ai besoin de toi ?

Il s'éloigna de la fenêtre d'un mouvement trop rapide et brossa un peu sa chemise crème, en coton toute simple et lacée sur l'avant. Un pantalon brun et de hautes bottes de cuir montantes lui donnaient un air plus simple qu'habituellement. Affectant de s'asseoir sur son lit, il se mordilla l'ongle du pouce. Il ne devait pas être nerveux. Ce n'était que Fergus. Son vieil ami. Son unique véritable ami.
Soudain, quelques coups à la porte. Là, séparés par cette simple planche de bois... Il inspira doucement, et ouvrit.
"Entre, je t'en prie." Là, dans la pièce. Là, avec lui. Seuls. c'était une mauvaise idée. Il aurait dû attendre la parade, les festivités. Il n'aurait jamais dû lui dire qu'il était là. Il n'aurait jamais dû l'inviter. Il n'était qu'un idiot à la détermination déjà chancelante. Debout, face à face, il resta un instant la bouche sêche. Il avait tellement changé. Mais il restait Fergus. Son si précieux ami.
"Cela fait... Longtemps. Tu as l'air d'aller bien." Des banalités. C'était bête à pleurer quand tout votre être ne fait que se tendre vers l'autre dans l'espoir que... Quoi ?
Là, face à face, et pourtant, si loin...

♫ Thème

Comme un chiot ravi de revoir son maître, Ivar se contenait pour ne pas craquer, pour ne pas bêtement se jeter dans les bras de Fergus, le serrer contre lui et ne plus jamais le laisser partir. Comment avait-il pu se priver de lui aussi longtemps ? La dernière fois qu'il l'avait vu, il était plus mort que vif, brisé par ses terribles blessures. A présent, son bel ami était défiguré. Mais cela lui était égal. Fergus restait Fergus et son affection n'en était que plus vive après avoir failli le perdre à cause de cette fichue recrue. Il pouvait bien avoir le visage brûlé, qu'est-ce que cela pouvait bien signifier au regard de plus de vingt ans d'amitié ? Et puis, malgré les rumeurs diverses, malgré leur éloignement, il lui restait loyal, au fond de son cœur. Fergus l'avait autrefois sauvé. Il lui devait la vie, mais plus encore : ses buts, ses aspirations, son ambition même. Tout cela et plus encore avait été dicté par ce lien si particulier qu'il persistait à appeler de l'amitié.

Jamais Ivar ne laisserait personne souiller le nom de son meilleur ami. Jamais il ne pourrait pardonner à cette Moïra d'avoir manqué de lui ravir l'étoile gardienne de sa propre existence. Il ne serait rien qu'un idiot détruit sans Fergus comme bouclier contre ses anciens démons. Et alors qu'il recevait une tape sur l'épaule, il se sentit de nouveau à sa place dans ce monde impitoyable.
Fergus qui le raillait et effaçait d'un sourire les années d'absence et les larmes versées.
Et alors qu'il lui tendait des lys blancs, Ivar s'en sentit bien embarrassé, recevant le bouquet avec une gêne un peu idiote d'homme qui n'a pas pour habitude de recevoir de fleurs. Mais Fergus avait pensé à lui et c'était tout ce qui comptait. Ce bouquet ne signifiait sans doute pas grand chose mais il le tint avec maladresse, avec l'air de ne pas savoir qu'en faire, tout en ayant envie de sourire bêtement, ce qu'il fit d'ailleurs, son visage s'étirant d'un sourire de grand nigaud qu'il savait si bien cacher en public.
"Merci, vieux machin." Fit-il en déposant le bouquet sur le bureau, mais avec une précaution qui trahissait le réel plaisir qu'il avait à recevoir quelque chose de celui qu'il avait toujours trop adulé pour seulement s'avouer l'évidence.

Il lui tapota le dos et le charia, évidemment. Et Ivar prit une moue de gosse bougon, lui donnant une petite bourrade d'épaule à épaule, comme quand ils se cherchaient étant adolescents. "Crétin, va." Le maniérisme de Fergus ne l'avait jamais choqué, il l'avait toujours vu différemment des autres, sans doute parce qu'il l'idéalisait trop. Il se moquait bien de ses manières. Fergus était simplement Fergus. Lui était le noble, et pourtant dépourvu des manières gracieuses qu'on voudrait lui inculquer. Il avait toujours été mal dégrossi et continuait à l'être à présent que son titre ne voulait plus rien dire : il était le Capitaine et c'était déjà bien assez.
"C'est bon, t'as l'air en forme, toujours aussi chiant" Fit-il de nouveau, en bougonnant juste pour la forme. "Et ça va." Fit-il sobrement. Oui maintenant que Fergus était là, cela allait. Le monde reprenait des couleurs insoupçonnées. "Et Maelice ?" Fit-il soudain. "Comment va la Merveille du Septentrion ?" Ne pas voir le dragon lui faisait bizarre : il avait toujours adoré Maelice. Il lui avait toujours passé ses caprices et l'appelait "chouchou" de concert avec Fergus, toujours enchanté par les frasques de ce drôle de dragon qui savait le faire rire et oublier ses soucis d'un simple battement de queue. Le nez enfoui dans la douce fourrure du dragon de son meilleur ami, avec Fergus a ses côtés, il avait passé les plus belles heures de sa vie. Et si Fergus lui manquait atrocement, revoir Maelice serait délicieux. Lui dont le dragon était si distant, si inatteignable, avait toujours aimé la proximité de Maelice, bestiole dénaturée qui aimait les même choses qu'eux.

La pièce n'était pas très grande, aussi se laissa-t-il tomber sur le rebord de son lit, ses yeux d'ambre posés sur son meilleur ami.
"Installe-toi, vieux hibou. Fais pas ta chouquette." Il aimait à le charrier sur ses manières impeccables. Chassant ses longs cheveux de devant ses yeux, il poussa un soupir d'aise. Un instant passa, d'un silence confortable. Là, tout près. Il se sentit de nouveau bien. Heureux, bien qu'il le fut avec Céleste. Mais il avait besoin de Fergus. De sa présence. De sa chaleur. Lui, l'eau tumultueuse. Lui la braise douce. Ils étaient si opposés et pourtant, ils avaient traversés tant de choses...
"C'est étrange de revenir à Laragon." Dit-il finalement, regardant un instant l'océan noir d'encre par la fenêtre ouverte. Les voix des clients lui parvenaient depuis l'extérieur. Dans cet endroit grouillant de vie, il se sentait vivant à son tour, comme s'il avait besoin de l'activité pour ne pas dépérir.

De nouveau un long silence.
"Fergus. Je veux épouser Céleste." Fit-il soudainement, posant son regard sur son ami, la mine grave. C'était sorti tout seul. Et pourtant, au fond de son cœur, il avait cet étrange regret. Comme une chose avortée, jamais formulée, un jour effleurée dans un égarement d'adolescents idiots. Un sentiment si profond qu'il ne pouvait que le prendre pour la continuité de celui qu'il avait toujours eu pour Fergus et qu'il appelait "amitié" de manière un peu vaine. Est-ce une simple amitié quand l'autre devient l'astre nécessaire à votre existence ? "Mais..." Sa voix se brisa un instant. "J'ai peur."

A lui, il pouvait le dire. Fergus savait tout de lui, de ses faiblesses, de ses travers. De ses souffrances, de ses joies. Il le connaissait comme personne. Et il aimait à croire qu'il connaissait Fergus comme personne. Pourtant... Après un nouveau moment de silence, sa voix glissa, emplie d'une drôle de colère, sautant brutalement du coq à l'âne.
"Y'avait un de mes troufions, l'autre jour, qui prétendait à qui voulait l'entendre qu'il s'était envoyé en l'air avec toi. Il est de corvées de chiottes pour deux mois. J'aime pas les menteurs." Il fixa son compagnon dans les yeux.
Dis-moi que c'était un mensonge. Dis-moi que tu n'as pas couché avec lui, avec des hommes. Avec d'autres que moi. Dis-moi que je n'ai pas pu m'aveugler à ce point-là. Dis-moi que je n'aurais jamais eu mes chances avec toi, si j'avais été moins con...

♫ Thème

Ils étaient ensemble. Enfin. Il pouvait de nouveau respirer, sourire, vivre tout simplement. Depuis quand lui était-il devenu si indispensable, ce vieux crabe ? Ivar le savait bien : depuis l'heure de leur rencontre. Depuis qu'il l'avait sauvé. Depuis qu'il était devenu son premier ami, avant même Mira et maintenant Céleste, sa douce compagne au tempérament volcanique. Ce sentiment dans sa poitrine l’étouffait parfois, lui qui persistait en dépit de tout à ne rien vouloir voir, aveugle volontaire à des sentiments qui avaient éclos il y avait bien des années. Peut-être savait-il que tout se briserait s'il y mettait un mot, le bon.

Savoir que Fergus était aussi heureux que lui de le revoir, comme cela était doux. Et sa présence à côté de lui était la plus belle des réponses à des années d'absence. Fergus demeurait Fergus et il en était heureux : il ne pouvait supporter l'idée que tout ceci puisse un jour changer. Alors il se laissait charrier en bougonnant juste pour la forme, le cœur et l'âme éclairé par le feu qui avait guidé sa vie. Ce fanal éclatant dans la tempête avait toujours été lui. Et la tendresse qu'il ressentait n'avait ni besoin de mots, ni de s'exprimer autrement que par un sourire.
L'absence de Maelice était toujours un peu triste, lui qui adorait tant ce drôle de dragon mais savoir que Fergus voulait préserver leur intimité valait bien cette frustration immature.
"Hey, je suis un vieux chien, maintenant." Fit-il en riant de bon cœur, lui donnant un coup de poing indolore sur l'épaule, ravi pourtant comme le chiot qui le dépeignait.

Mais l'automne était venue après l'été et l'air fraîchissant passant par la fenêtre ouverte sur la mer et le port où mouillaient les navires qui se balançaient mollement suivant les vagues. UN automne qui fit place à des sujets plus graves. Des sujets d'hommes, après l'insouciance de leur prime jeunesse. Et la révélation lui brisa le cœur.

Il regarda un instant Fergus, l'air perdu comme un gamin, puis, se leva avec la brusquerie qu'un diable jaillissant de sa boîte pour aller se poster devant la fenêtre. Il serra ses jointures sur le rebord, à s'en faire mal, voûté, comme soudain chargé d'un poids invisible. Il aurait tant voulu qu'il ne le dise jamais. Qu'il ne le sache jamais. L'envie puérile de se boucher les oreilles, de s'enfoncer la tête dans le sable... Ne rien voir, ne rien savoir. Il oscillait entre la colère et le chagrin, dans cet instant fragile. Il le disait comme une évidence à laquelle il n'avait jamais voulu croire, parce qu'elle changeait tout... Et rien à la fois. Il avait été con. Il avait loupé le coche. Il avait laissé passer un possible, quelque part dans de sinistres limbes. Et son cœur, à cet instant, était si cruellement meurtrit...

"Non..." Fit-il, chancelant, comme s'il était ivre ou sonné. Il n'osa pas se tourner et lui faire face. "Non, je le savais pas." Sa voix se brisa bizarrement, comme s'il pleurait, sur un sanglot silencieux, avorté avant même de naître. Et il avait l'impression vertigineuse de chuter. Comment résumer des décennies à se voiler l'évidence ? La claque. Presque physique tant elle était intense. Il aurait voulu, étrangement, l'embrasser. Même s'il n'aimait pas les hommes, lui. Même s'il avait toujours aimé les femmes. Sauf une fois, dans les bras de celui qui lui avouait tranquillement avoir aimé les hommes depuis tout ce temps.
Les hommes. Et aimer les hommes ne signifiait pas l'aimer lui forcément. Il le savait. C'était peut-être aussi un peu la raison de sa nausée, de ce malaise qui le laissait faible et triste, soumis aux caprices du feu.

Et Fergus, si gentil, si égal, qui lui demandait s'il était mal à l'aise... C'était pire que ça. Mais il le garda pour lui et trouva il ne savait trop où la volonté de se tourner. Son visage était pâle et creusé par l'anxiété et ce sentiment de profonde jalousie qui achevait de parfaire sa confusion, comme une cerise véreuse sur l'amer gâteau qu'on lui servait.
"T'as couché avec ce naze ?" Fut tout ce qui sortit, coassé plutôt que prononcé. Il n'était même pas en colère. Il se sentait juste... Vide. Vertigineusement vide. Et il se demanda ce que cela pouvait bien changer, dans un instant fugace de lucidité. Tout. Et rien à la fois.

"Merde, je passe pour quoi moi si tu couches avec mes hommes." Il se passa une main dans les cheveux. Arpenta la pièce d'un pas plus militaire qu'autre chose - la force de l'habitude. Et il aurait voulu lui dire qu'il comprenait, que cela ne changeait pas qu'il était Fergus, son meilleur ami. Il aurait voulu se montrer au moins aussi bon que Fergus avec lui, mais il était un connard d'égoïste et un faible : cela ne changerait pas ainsi. Il avait peur de ce qu'il pourrait faire et dire. De sa propre voix qui le trahissait alors qu'il aurait voulu - quoi ? L'embrasser ? Se déclarer ? C'était idiot et vain : il aimait Céleste. Il l'aimait sincèrement, pour une fois. Il voulait être son mari et fonder un foyer. Il voulait cette vie, de tout son cœur. Il voulait que Fergus soit le parrain de son fils ou de son fils et tendre à être meilleur. A être un bon époux, un bon père. A devenir même Général, pourquoi pas ? Puis faire sauter ses petits-enfants sur ses genoux quand il serait vieux en leur racontant ses exploits de guerre et ceux de leur grand-mère.
Il s'arrêta, s'appuyant sur la chaise du petit bureau de bois, à deux pas de Fergus - la chambre était sommaire - pris de vertiges violents. Un instant, sa tristesse put se lire sur son visage, puis il inspira, relevant sur son ami deux yeux bleus plus perdus que fâchés.

"Fergus, je..." Il se reprit, se racla un peu la gorge. Secoua la tête. "Tu as raison, je devais bien le savoir." Sa voix était plus triste que fâchée. "Mais je..." Il se reprit de nouveau et haussa les épaules. "Bah, peu importe. Tu es Fergus. Tu es mon Fergy et puis voilà. C'est tout ce qui devrait compter entre nous, non ?" C'est tout ce que j'aurais jamais, pas vrai ?
Cela, il ne le dit pas. Il le garda au fond de son âme, quelque part avec ses sanglots. Il tenta un pauvre sourire qui lui donnait bien l'air d'un chiot un peu couillon et triste qu'autre chose. Il aimait Céleste, se disait-il, comme un rempart contre ses propres faiblesses. Finalement, il craqua et revint se laisser tomber à côté de son vieux copain. Parce qu'il l'aimait de toute son âme et que cela impliquait de ne jamais rien laisser se mettre entre eux. Pas même ses sentiments déplacés pour un autre homme.
Il eut un petit rire nerveux, plus triste en vérité que joyeux, se passant de nouveau la main dans ses cheveux encombrants. "Mais tu n'as pas de c... compagnon fixe ? Je pensais que toi et Moïra... ?" Il buta sur le mot, tentant de mettre de côté sa peine par des banalités. Et toi, Fergus, ne me dis pas que tu n'avais jamais remarqué mes sentiments ?

Il passait ses bras autours de ses épaules et sa proximité lui donnait un vertige plus fort encore. Le parfum familier de Fergus. Sa présence, si bienveillante. Et leurs surnoms de vieux adolescents. Fergy. Ivy. Pour toujours, ils seraient Fergy et Ivy. Quelque part, au fond de son âme, Ivar pleurait sur leur jeunesse, sur sa propre bêtise. Car ses sentiments lui explosaient en pleine face et rendait tout tellement plus vain et triste. Il aimait Céleste. Elle était la femme de ses rêves, forte et fragile, dure et douce. Juste celle qui était parfaite pour lui. Et il aimait Fergus, de toute son âme. Il se sentait vide et bête. Triste au delà de pleurnicheries ou de lamentations. Il se rendait compte que Fergus avait une vie sexuelle, lui qui l'avait toujours plus ou moins imaginé comme n'ayant jamais eu d'autre aventures que la leur, ce qui l'aurait rendu un peu unique et aurait flatté, au fond, son propre orgueil déplacé.
Mais non, Fergus avait des intérêts et des appétits pour des hommes. Et cela le mettait confusément en colère. Contre lui-même principalement : il ne voulait pas jalouser ces connards qui avaient ce qu'il avait toujours convoité.
Malgré lui, il le retint un instant dans ses bras, en sentant la main ébouriffer ses cheveux. Il lui faisait toujours ça...
Il le retint quelques instants de trop, le front posé sur son épaule, les bras l'enlaçant avec plus de possessivité qu'il l'aurait voulu. Idiot. Espèce de sale type : si tu aimes les hommes, pourquoi ne vois-tu pas que moi, c'est toi que j'avais voulu..?

Mais il garda tout en lui, l'enfonçant dans les abysses de son cœur, quelque part avec les morts qu'il chérissait, quelque part dans ces abysses noires que son compagnon draconnique avait éveillé en lui. Il garda tout parce que leur amitié devait être plus forte que ça. Parce que si la seule chose qui pouvait le lier à Fergus était de l'amitié, alors il voulait qu'elle demeure, immuable, jusqu'à la fin de temps. Il voulait être spécial pour lui. Alors si c'était leur lien amical qui le rendait ainsi pour Fergus, alors ce serait de l'amitié, malgré tout ce qu'il pourrait ressentir. Car, en dépit de tout le reste, il l'aimait sincèrement, d'un sentiment idiot et aveugle. L'on prétend que l'amour donne la force de tout endurer pour celui que l'on chérit : c'était vrai pour Ivar. Entendre Fergus lui dire qu'il était son unique ami était précieux. Il était donc unique pour lui ? C'était déjà bien plus qu'il n'aurait pu vouloir. Alors il trouva, quelque part, la force de sourire. Parce qu'il sentit, pour une fois, la présence de Sleipnir en lui. Le vieux dragon si détaché ne s'occupait jamais des affaires d'Ivar. Il n'était pas comme Maelice, si proche des hommes. Il était loin de toute atteinte humaine. Mais, à cette heure étrange où le coeur d'Ivar se brisait, il sentit l'étrange présence du dragon au fond de son âme. Et il sentit le calme revenir de manière surnaturelle. Un instant, les yeux d'Ivar s'étaient voilés, comme si sa pupille prenait toute la place dans son regard d'ambre, lui donnant des yeux noirs. Noirs comme les abysses. Et Sleipnir, de son âme vénérable, lui rendit son calme en scellant ses émotions trop vives.

Les yeux d'Ivar reprirent leur teinte normale et il sourit à Fergus, un peu détaché soudainement, comme s'il avait été sonné par un coup invisible.
"Je comprend." Dit-il doucement. "Un homme a des besoins. C'est normal. Et il est tellement compliqué d'avoir une relation lorsque l'on est Capitaine." Il parlait en connaissance de cause. Il sourit, étrangement distant soudain, semblant avoir absorbé une partie du pragmatisme de son meilleur ami.
"Et je comprend, pour Moïra. C'est normal de protéger tes hommes." Il regarda un instant dans le vague : ce n'était pas ce qu'aurait dit Ivar s'il avait eu tout son libre arbitre sur les sentiments chaotiques que contenaient Sleipnir. Car il en voulait à Fergus : c'était la raison des deux années passées sans chercher à le revoir. Deux années qu'il avait consacré à Céleste uniquement, comme pour se venger : comment Fergus avait-il pu se mettre en danger à ce point pour autrui ? Pour un simple soldat ? Risquer sa vie ? Alors que s'il était mort... Il l'aurait rejoint aussitôt, à l'instant même.

Fergus avait-il oublié les baisers et ses larmes ? Il avait été si longtemps inconscient. Et il était resté auprès de lui des semaines durant, oubliant de se nourrir ou de penser, uniquement tourné vers la prière de tous les dieux qu'il connaissait. Uniquement tourné vers Fergus. Il avait baisé sa main, qu'il avait tenu serré dans la sienne durant tout ce temps. Il s'était endormi maintes fois sur le rebord du lit d'hôpital. Il l'avait veillé, comme pour repousser la mort du rempart de son corps. Mais tout cela... Fergus le savait-il seulement ? Ivar se sentait vide, étrangement tranquille, alors que son dragon prenait doucement possession de son âme, créant comme un rempart d'eau sombre entre ses sentiments et la scène. Il se laissa couler dans les abysses de l'âme de Sleipnir, aussi ne réagit-il pas sur l'histoire des seins, au contraire de ce qu'il aurait fait dans son état normal. Sa voix était détachée, étrangement distante. C'était la voix d'Ivar mais pas vraiment la sienne, comme une dissonance bizarre.
Jamais Ivar n'avait été proche du vénérable dragon. Jamais il ne l'avait vraiment compris. Ils n'avaient jamais laissé leurs âmes se mélanger trop. Pourtant, à cet instant où son cœur s'était brisé si violemment, Sleipnir venait de prendre possession de son corps, comme pour le protéger encore une fois.

"Je vais épouser Céleste. Je lui ferais ma demande. Et tu seras le témoin. Nous aurons un fils et tu seras son parrain." Dit-il de cette drôle de voix, son regard ayant du mal à se fixer sur la pièce qui s'était estompée étrangement, comme si les contours des objets devenaient flous, comme s'il les voyait sous l'eau. Il revit un instant la fugace vision qu'il avait eue en traquant avec sa promise... La fille aux cheveux verts... "Mais ce n'est pas avec un homme que tu danseras..." Sa voix était blanche. Sa vision se précisait. Elle ? "La fille aux cheveux verts sera ta cavalière et tu vas changer son monde comme tu as changé le mien. Et tu lui briseras le cœur, comme tu as brisé le mien..."
Deux larmes avaient coulées. Il réintégra son corps si brutalement alors que Sleipnir le quittait. Du sang coulait un peu de son nez et il vacilla sur lui-même. Une vision ? Mais il n'y avait pas d'eau... Mais il comprit brutalement : son propre esprit avait un instant fusionné avec celui de Sleipnir, tapis dans ses abysses. Il s'affaissa un peu, voûté en deux, sonné, épuisé. Il secoua la tête, redevenant simplement Ivar, et non plus un dragon millénaire. Juste un Ivar groggy, visiblement presqu'au point de s'évanouir, ayant du mal à se souvenir de ce qu'il venait de dire.
"Fergy..." Fit-il, faiblement, en tremblant un peu. La violence de ses visions l'avaient toujours laissé plus vulnérable.

♫ Thème


Il le savait, bien sûr. Il l'avait toujours su. Et l'amour lui explosait à la figure. Idiot qu'il était. C'était trop tard et il le savait. Il avait besoin de l'amitié de Fergus, parce qu'il savait depuis longtemps que rien ne serait jamais possible entre eux. Alors, si être spécial voulait dire n'être qu'un ami, il le serait. Etrange instant, où il réalisait brutalement qu'un seul mot, qu'un seul geste aurait pu le conduire à devenir son amant, à abandonner tous ses projets pour se consacrer à ce vieil amour tout tarabiscoté.
Mais ce geste, ces mots, ne vinrent pas et il le savait déjà. Qu'en aurait-il fait dans le cas contraire ? Il ne savait même pas.

Sonné, il posa son regard d'ambre sur son ami, l'écoutant en silence, le regardant arpenter la pièce de son pas d'oiseau échassier. Ce n'était pas le plus beau, ce n'était pas non plus le plus fort, mais c'était son Fergy. Et il en serait toujours ainsi. Changer vingt ans d'amitié en amour ne serait jamais possible : c'était un rêve fugace, que l'on caresse au matin alors qu'il s'effiloche déjà entre nos doigts. Il voulait vivre avec Céleste. Il voulait qu'elle soit sa femme, la seule qui l'avait retenu aussi longtemps. Il voulait lui donner des enfants, et être un bon père. Il voulait devenir général et se retrouver un jour à la retraite avec une tripotée de petits enfants pendant qu'il fumerait un cigare en sirotant du brandy et en radotant sur ses médailles, dans la grande salle de son manoir du Nordheim. Cette image d'épinal, il la chérissait, étrangement. Elle était sa force. Il se voulait vieux, et il voulait Fergus âgé qui viendrait lui rendre visite avec une boîte de chocolat à la liqueur, et ils riraient du bon vieux temps tandis qu'ils dégusteraient une tourte à la viande avec du vin. Céleste toute ridée mais toujours aussi belle les inviterait à une partie de cartes et ils seraient heureux.
C'était cela, son souhait le plus cher, s'il devait en faire un : qu'ils vivent tous heureux, vieux, et médaillés. Que le monde ressemble enfin à cette image de carte postale, saupoudré de la neige du Nord.

Alors, tandis que son ami le repoussait, il fut surpris de voir que sa douleur n'était pas si vive. Parce qu'il le savait déjà, bien sûr. Il aurait voulu se déclarer plus tôt. Mais s'il pouvait voir l'avenir, il ne pouvait pour autant voyager dans le passé et dire à son jeune - et con - lui-même de se sortir les doigts du derrière et de reconnaître aimer Fergus comme un fou.

"Fergus..." Tenta-t-il mais le Capitaine n'en avait pas fini, tirant sur sa cigarette avec une nervosité que lui seul pouvait voir, qui le connaissait si bien. Et cette fois-là... Les yeux d'Ivar se voilèrent un instant. Ces moments étaient gravés dans sa chair et dans son âme. Un moment si précieux, dérobé au monde et à la logique : Ivar n'aimait pas les hommes et Fergus était son meilleur ami. Pourtant, cette nuit-là, il l'avait aimé, il lui avait donné son cœur et son corps sans jamais le lui dire.

Le blond se leva, rejoignit son ami, et, doucement, lui prit les mains, lui retirant la cigarette pour la jeter par la fenêtre toujours ouverte. Ils faisaient toujours exactement la même taille et cela le fit sourire. Il était musclé là où Fergus était maigre et dégingandé.
"Je sais. Je sais déjà tout ça. Ne te prend pas tant la tête pour moi, espèce de vieil idiot." Les yeux d'Ivar se plissaient lorsqu'il souriait et des pattes d'oie naissaient au coin de ses yeux, signe du temps qui passe inexorablement. "Nous sommes spéciaux l'un pour l'autre, c'est tout ce qui importe. Je t'ai aimé de bien des façons, Fergus. Mais aucune ne te rend plus justice que notre vieille amitié."
Les mains de Fergus étaient fines et chaudes dans les siennes et il baissa un instant les yeux. Il le tenait sans douleur, avec toujours cette vieille tendresse qui l'avait habité dès les premières années.

"J'ai mal, bien sûr, c'est un peu bête : j'aurais voulu être moins con et obtus et comprendre que tu aimais les hommes avant que vingt ans ne passe. Peut-être que j'aurais eu une petite chance avec toi... Mais j'aime Céleste. Je vais fonder une famille avec elle. C'est ce que j'ai voulu construire quand j'ai failli te perdre à cause d'une bleubite... Je ne peux pas te pardonner d'avoir failli mourir. Mais je te pardonnerais quand même... Alors ne te stresse pas pour moi, espèce de vieux crabe. Mon cœur ira mieux si tu es heureux. Peu importe si c'est avec une femme ou un homme."
Il avait relâché l'une de ses mains et posa doucement ses doigts sur la joue blessée. C'était parfois aussi à lui de rassurer ce vieil idiot qui prenait toujours les choses trop à cœur. Aimer, c'était aussi faire des sacrifices pour le bien être de celui qu'on aime. C'était accepter son choix de ne pas nous aimer et de continuer quand même à l'aimer avec la même force, la même intensité.

"Et puis tu sais bien que j'aime trop les seins pour sortir avec une limande comme toi !" Il rit, parce qu'il préférait ça. Parce que c'était plus facile d'en rire. Plus facile de l'aimer comme un frère que d'amour. Et il lui donna une douce pichenette sur le torse. Un homme, et un autre homme, il avait toujours trouvé cela contre-nature et un peu écœurant. C'était hypocrite, sûrement. C'était aussi une façon de se protéger. Mais il aimait trop Fergus pour le perdre pour des sentiments qui n'avaient pas lieu d'être.