✘ Nom : Dawkins
✘ Prénom : Morgan
✘ Surnom : Le Danseur de Flammes (surtout par ses ennemis) ou Le Lion de Neralith (à cause de sa coiffure un peu spéciale et de sa rage au combat).
✘ Âge : 25 ans
✘ Groupe : Personnel de Lindorm
✘ Nation d'origine : il a grandit à Bianca en Aeria, mais ne sait pas d'où il vient
✘ Métier : Professeur de survie
✘ Arme : deux chakrams à pointes

Avec son 1,85m, ses cheveux rouge, longs et toujours en batailles lui donnant l'air d'avoir une crinière, et ses marques de naissances sous les yeux, on ne peut pas ne pas remarquer Morgan. Plutôt fin, sans être maigre, il est plutôt musclé et sec, à force d'entrainement physique depuis plusieurs années. Sa peau est relativement pâle, incapable de bronzer au soleil et ses yeux bleu très clair, tel l'eau d'un lagon sur un île inexplorée. Il porte toujours des vêtements noirs et longs qui recouvrent son corps, et qui ont la particularité d'être ignifugés pour ce pas s'enflammer chaque fois qu'il fait appel à son don. Il peut vous arriver parfois de remarquer un tatouage représentant le chiffre VIII sur son pectoral gauche, seul signe d'une enfance peu tranquille, mais qu'il n'abordera pas facilement ni avec n'importe qui. Plutôt discret dans la vie de tous les jours, Morgan aime les choses simples de la vie et le calme des lieux reculés. Pourtant, en combat, il est tout à fait différent. Il aime l'agitation et le conflit mais seulement dans le cas particulier du combat. Il sourit facilement et rigole tout autant, mais il n'est pas très sociable pour autant. Il a du mal à s'insérer dans un groupe et a le tournis quand il y a trop de monde autour de lui.

D'un combat récent, il garde de sérieuses séquelles et dont les cicatrices apparentes sont les moindres. Un mauvais coup dans le dos lui paralysa une jambe, et manqua de la faire tuer. A force d'acharnement, il parvient aujourd'hui à se tenir debout et à faire quelques pas soutenu par une béquille. Quand il doit marcher plus longtemps ou voyager, c'est sur le dos de son dragon.

A 25 ans, Morgan est toujours puceau ! Oui mesdames et n'en déplaise à certaines, il ne connait pas son orientation sexuelle car il n'a jamais eu l'occasion de se poser la question... ou bien parce que cela ne l'intéresse pas, allez savoir. Il n'a absolument aucun besoin à ce niveau-là. En revanche il a un besoin affectif important que son dragon n'est jamais parvenu à combler et ce dont il a parfaitement conscience. Les personnes qu'il a connu tout au long de sa vie et qui l'ont marqué sont donc très importantes à ses yeux et sont un peu son repère dans un monde qu'il comprend encore peu, même aujourd'hui.

Elle est longue et pleine de péripéties, l'histoire du Lion de Neralith, de l'homme qui a tant vécu et si peu à la fois. Morgan n'est pas son prénom. Il ne sait pas comment ses géniteurs auraient voulu l'appeler, l'avaient appelé en secret. Ce sont des gamins des rues qui l'ont trouvé et nourri alors qu'il n'avait que quelques heures. Maigrichon et maladif, le nourrisson grandit et devint enfant des rues à son tour. Il volait pour survivre. Parfois il rendait des petits services aux artisans et commerçants du coin pour gagner de quoi manger un peu, une fois par jour, ou tous les deux jours. Il avait sept ans quand il quitta la rue, soudain arraché à sa rue si accueillante, qui était devenue sa maison. On lui dessina le numéro dix sur la nuque, dissimulé par ses cheveux longs et rouge en tout sens. On le lava, on le coiffa, on l'habilla décemment. Puis on lui interdit de parler en présence des adultes. On l'exhorta au silence et à l'écoute. Lui qui avait l'habitude de se faufiler dans les recoins les plus malfamés de la ville, savait se montrer discret quand il s'agissait d'espionner des conversations ou d'épier des nobles. Il y avait d'autres enfants dans la maisonnée qui l'enleva à la rue. Surtout des filles, très peu de garçons. Certaines étaient très jeunes et quand elle devenaient trop grandes, elle disparaissaient. Certaines étaient marquées, d'autres revenaient en pleurant, ou le regard empli de haine. Il ne comprenait pas ces marques, ces pleurs, cette haine. Lui, le Maître l'ignorait singulièrement. Il recevait ses ordres d'autres esclaves et allait et faisait ce qu'on lui demandait. Parce qu'à chaque fois il avait à manger, un repas chaud et nourrissant et on le laissait tranquille. Jamais le Maître ne l'avait regardé, ni touché. Il ne l'avait vu que deux fois de toute sa vie : lors de son arrivée et lors de son évasion.

Il y avait cinq ans qu'il était dans la maison de Sandoval, il avait donc douze ans, quand une nouvelle fillette fit son entrée dans la maisonnée. Il sut dès lors qu'il ne serait jamais qu'un numéro du bas de la liste. Après quelques années, on lui attribua son numéro définitif : le huit, Otto, qu'on lui tatoua au-dessus du pectoral gauche. Il ne pleura pas et serra les dents autant qu'il pouvait pour lutter contre la douleur. Il avait dix-neuf ans quand on lui présenta officiellement Nove. Il devait veiller sur elle lors de ses missions et écouter ce qui se disait pendant qu'elle travaillait à livrer la poudre de Lotos aux clients de Sandoval. L'adolescente et le jeune homme ne devinrent pas vraiment amis, et faisaient simplement leur travail, consciencieusement. Pourtant, malgré les années et la distance, Nove resta toujours dans un coin de l'esprit d'Otto.

Il n'y avait pas que Nove d'ailleurs qu'Otto devait aider et seconder. Et puis un jour une mission tourna mal, Otto dérapa et sa curiosité l'emmena bien trop loin pour ce qu'on lui demandait. Il avait grandi aussi et n'était plus l'enfant innocent des rues qui ne savait rien de ses origines et du monde. Il avait presque vingt ans. Une voix sourde résonnait dans sa tête chaque fois qu'il fermait les yeux. Beaucoup de choses avait changé chez Sandoval et quand il posa son regard sur Otto, ce fut pour le condamner à l'exil. Mais c'était sans compter sur la rage d'un dragon de feu qui préféra arracher le jeune homme des griffes de son Maître, plutôt que lui donner la satisfaction de le mettre à la porte lui aussi.

Le dragon était apparu dans la cour de la demeure, brûlant quelques drapeaux flottant au vent, bousculant les badauds et nobles présents, chauffant dangereusement les pierres des bâtiments. Da sa voix grondante, le dragon gigantesque s'était adressé à Sandoval, repoussant Otto derrière lui.

-Je n'ai pas le droit de te donner la mort, car ce n'est pas mon rôle, mais un jour il reviendra, en homme libre et fort et ce jour-là tu ne seras guère plus qu'une souris entre les griffes d'un lion.

Sans un mot de plus, le dragon avait emporté le garçon qui se débattait, se demandant ce qui lui arrivait.

Pendant le trajet, Lasracha Damhsa, un dragon de feu qui avait déjà connu la guerre, parla longuement au jeune homme, lui racontant ce que d'autres humains vivaient et dans quelles conditions, lui expliquant que ce qu'il avait vécu n'aurait jamais dû arriver. Pendant plusieurs semaines les deux nouveaux compagnons apprirent à se connaître et le Danseur lui montra l'étendu des territoires, la beauté du monde dans lequel ils vivaient, les différences de langues et de coutumes. Puis il l'emmena petit à petit jusqu'à Lindorm et lui laissa le choix, devant le portail de l'académie, avec la devise pour seule réflexion.

-Saurai-tu te montrer digne d'une telle devise ? Saurai-tu te montrer digne d'un dragon-guerrier, et devenir combattant à ton tour ? Pourras-tu gagner le respect de tes pairs et me prouver que tu mérites ta liberté ?

Sans un regard pour le dragon, le garçon s'était avancé dans la cour de l'académie pour aller se présenter afin de passer l'épreuve. Mais au moment de donner son nom et son prénom, il y eut un blanc. Lasracha qui l'avait suivit s'adressa alors à la personne qui notait dans les registres.

-Il se nomme Morgan Dawkins. Comme ton père... termina le dragon en s'adressant directement au garçon.
-Morgan Dawkins ? Le lieutenant ? Demanda la femme, perplexe.

Le dragon acquiesça et se retira pour laisser les humains à leurs affaires. Quand Morgan revint vers son futur allié, il posa sa main sur l'épaule de la créature et croisa son regard empli de haine mêlée de tristesse et lui sourit. Ils passèrent l'épreuve d'alliance et firent leurs classes à l'académie. Jamais Lasracha n'accepta de parler à Morgan de ses origines ni de son père et il lui fallut attendre pour avoir certaines réponses.

Ils firent dans la foulée une année de service militaire dans l'escadron des comètes de feu. Il trouva enfin des interlocuteurs assez renseignés pour répondre à ses questions concernant son père, même s'il n'en appris pas beaucoup plus.

Puis ils firent une deuxième année mais ils tombèrent dans une embuscade face des Wyrms particulièrement coriaces et Morgan perdit l'usage d'une jambe après avoir été violemment frappé dans le dos. Incapable de continuer à combattre sur un champ de bataille, ne pouvant plus marcher, ni même se tenir debout, Morgan fut rapatrié et passa plusieurs mois à se battre contre l'avis des guérisseurs qui lui refusaient le droit d'essayer de marcher, avec des béquilles. Grâce à son caractère de battant cependant, il parvint enfin à se mettre debout, appuyé sur une béquille et pu remarcher, même un peu. Un poste de professeur de survie s'était libéré à Lindorm, et décida de tenter sa chance, car il ne pouvait rester sans rien faire. Lasracha aurait souhaiter qu'ils repartent au combat, avec un harnachement spécial, mais Morgan ne se sentait pas prêt.

C'est avec bonheur qu'il retrouva un visage amical en retournant à Lindorm, quand il tomba nez à nez avec Grizel aux côtés de qui il avait déjà combattu. Et même si la jeune femme marque de sérieuses distances avec les autres, Morgan garde espoir de pouvoir s'en faire une amie au cours de l'année.

Son esprit se tourne souvent vers Nove et les autres, et il se demande ce qu'ils deviennent, et s'ils sont toujours au service de Sandoval... et comment les contacter ?

✘ Pseudo Internet : Rebelz
✘ Comment avez-vous connu Lindorm ? il y avait un panneau
✘ Le Code : Les dragons se cachent pour mourir.

✘ Nom : Lasracha Damhsa
✘ Surnom : Danseur
✘ Âge : environ 500 ans, il en a lui-même perdu le compte
✘ Type : feu
✘ Don qu'il vous a légué : Feu vivant. Morgan fait appel à des flammes dans la paume de ses mains et peut leur donner la forme d'une arme dans le prolongement de ses chakrams. Il ne peut pas balancer de boule de feu à distance, ni recouvrir son corps de flammes, seules ses mains et ses bras sont immunisées contre la chaleur extrême.
✘ Nation d'origine : Narthan

Lasracha, communément surnommé le Danseur, ou Danseur, est un dragon ayant atteint un âge respectable mais pas si ancien. Dragon de feu, il n'en a pourtant pas la couleur et seules les flammes qui suintent au travers de ses cicatrices et dans la paume de sa main trahissent son élément réel. Haut de plusieurs dizaines de mètres il est parmi les plus grands spécimens qui existent à l'heure actuel. Il est pourvu de quatre membres et de deux ailes et sa gueule rappelle fortement celle d'un saurien. Il n'est pas aimable avec le genre humain et se montrerait même distant voire agressif. Seul Morgan (et ses ancêtres) ont su trouver grâce à ses yeux, mais il refuse de dire pourquoi.

Avant Morgan, Danseur fut l'allié de son père, et de son père avant lui etc remontant à plusieurs générations. Si Morgan a un fils à son tour, sans doute Danseur apparaîtra-t-il à cet enfant quand il l'estimera prêt.

Malgré son caractère dur et sanguin, Lasracha se montre patient avec les enfants et les jeunes dragons, à qui il n'hésite pas à dispenser son savoir.