♫ Thème


Il faisait bon vivre, à Laragon. L'on y oubliait si aisément la fureur et les combats. C'était facile, il suffisait de fermer les yeux. Ranger la lame au fourreau, donner des cours, discuter avec ses collègues. Jouir de la vie simple, de joies minimalistes.
Il faisait bon vivre à Laragon. Et elle détestait cet endroit. Elle avait le Capitaine, le fer de lance de leur armée de Keven, femme de glace et d'acier, dure comme l'écorce du monde. Elle n'avait pas le droit de flancher, pas quand le sort de tant de personnes dépendait d'elle et de sa logistique. Toujours la tête haute. Toujours la rapière au clair.
Sa rapière miroitait dans le soleil déclinant, alors qu'elle l’affûtait lentement, comme une manière de se vider la tête. Mouvement régulier de métronome.
Bryne est honorable, Bryne est fière et orgueilleuse. Bryne ne craint pas la mort. Elle entendait parfois ce genre de choses. L'on disait qu'elle était hautaine, orgueilleuse. Peut-être était-ce vrai ? Elle ne savait pas vraiment. Etait-ce de l'orgueil que de se savoir meilleure que d'autres ? Rien qu'une constatation. Elle n'avait pas beaucoup d'amis, ni beaucoup de choses à défendre. Elle brandissait son arme pour la cause qui lui semblait la bonne, parce qu'on lui avait dit qu'elle était la bonne. Et sa vie était guidée par le fil d'Ariane de la volonté familiale, de l'honneur et de la droiture.
Le bruit de la pierre à aiguiser sur le métal était familier, tellement agréable. La promesse d'une bataille à venir. Peut-être la pire de toutes. Elle avait maté une fois le loup enragé. Elle recommencerait. Mais au fond d'elle, il y avait une réserve. Un fond d'inquiétude. Inhabituelle sensation. Ne pas sous estimer l'ennemi qui vient frapper à votre porte, voilà ce qu'elle pensait alors que le jour mourant la rappelait à son devoir. Les lettres de Morwen lui laissaient croire qu'elle ne viendrait pas. Cependant, elle avait l'étrange pressentiment qu'elle l'attendrait bien sur la plage. Pourquoi alors venir la chercher si c'était pour ne pas honorer son invitation ?

Elle sentait l'inquiétude d'Hagen, qu'elle rassura, lui demandant de rester hors de cela, se livrant aux mots les plus doux dans le seul secret de leurs deux esprits connectés. Deux âmes jumelles. Dragon et femme. Et Hagen lui fit jurer de revenir indemne. Elle reviendrait alors. Parce qu'elle avait promis et qu'elle était une femme de serments. Tendresse d'un instant, fugace distraction alors qu'elle marchait dans la ville illuminée, suivant le chemin de la ville. La sensation d'amour passa entre eux comme un flot chaleureux. Reviens, petite mortelle, disait le grand dragon. Reviens-moi, ma si chère amie. Mais il n'interviendrait pas, car elle le lui avait défendu. Un duel ne peut se mener qu'à deux. Face à face. Egale à égale.

Elle avait longuement hésité, devant son armure de Capitaine des Lianes Terrestres. Devait-elle cette fois encore la porter ? Non. Elle n'était plus capitaine. Elle était professeur. Et l'armure réduirait ses mouvements, tout en la protégeant certes mieux mais au prix de sa mobilité et du poids. Elle ne combattrait pas avec Hagen. Elle n'avait donc enfilé qu'un pantalon ample beige, des bottes montantes en cuir, un chemisier et un manteau en cuir, ample et assez solide pour la protéger légèrement. Des mitaines de cuir lui permettaient d'affermir sa prise sur son arme.

Le ciel bleuté, piqueté d'étoiles s'étendait au dessus d'elle. Et elle leva un instant les yeux vers l'immensité, avant d'arriver enfin face à face, avec cette femme honnie, qui avait une première fois voulu la tuer. Ce n'était jamais que la seconde danse.
Le choc. Elle avait changé, physiquement, tout en restant la même. Ses cheveux avaient le flamboyant de son caractère de feu. Et l'arme dans son dos n'avait rien de comparable avec l'ancienne. Premier coup d’œil. Elle repérait les faiblesses, les forces, tentant d'estimer à quoi s'attendre. Second, elle s'avança sur le sable, le regard déterminé.
"Je savais que vous viendriez." Ce soir, toi et moi, allons tenter de finir ce qui a commencé trois ans plus tôt. Je te ferais ravaler tes propos déplacés.

Droite, impeccable, elle la fixa, main sur la garde de sa rapière, prête à dégainer. "Il est encore temps de vous rendre." Dernière sommation. A présent, il n'y aurait plus de merci.
Et la garde d'or brillait sous la lune, comme un soutient infaillible dans la bataille, ses ronces prêtes à se déchaîner, sous la peau, dans son cœur tout barbelé...

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Toi et moi. face à face. Sous cette grosse lune qui faisait un œil cyclopéen, comme si la pupille des cieux était braquée sur nous. Je vais te détruire une bonne fois pour toute et mettre fin à tes exactions.

Elle fixait sa Némésis, calme et droite, comme la lame implacable qu'elle était devenue. Légèrement de profil, lame au fourreau, elle était la justice et l'ordre. Là où Morwen était le chaos et l'impulsion. Nécessaires dans un seul monde. Comme deux épées opposées. Noires et Blanches. Et pourtant si étroitement liées qu'il pourrait bien n'y avoir aucun vainqueur.

Vulgaire et agressive, suant ses pulsions empoisonnées, telle était Morwen. mais ses mouvements et sa posture inquiétaient Bryne. Elle étudiait, l’œil alerte, chaque indice d'une force nouvelle. Oh, elle n'avait pas peur. La peur affaiblie le cœur et l'esprit. Mais elle était sur ses gardes. Elle devait la laisser se dévoiler, abattre quelques cartes. Elle devait savoir, anticiper. Ce serait sa force. Mais Morwen, plus rusée qu'elle n'y paraissait, ne laissait transparaître qu'une bouillante envie d'en découdre. Elle exhalait ses mots crus, comme pour mieux l'enrager mais déjà, Bryne n'écoutait plus. Fantasme, petite fille. Fantasme donc. Mon corps m'appartient et je ne te laisserais l'approcher.
Lisse, statue d'albâtre, idole lumineuse, contre le démon grimaçant. Elle tira sa rapière au clair dans un bruit d'acier contre le métal du fourreau. La lame luisait froidement, aiguë, longue pointe d'acier poli, au manche semblable à de l'or blanc dans cette nuit de fin du monde. De profil, elle pointa sa lame vers Morwen, son œil aguerri cherchant la faille dans la posture, prête à piquer d'estoc. La rapière, une arme vicieuse, que beaucoup dénigraient. Et pourtant seule à même de piquer une faille, de transpercer la jointure d'une armure et de rendre inutilisable une articulation. Une lame fine, terrible aiguille, d'une longueur redoutable. Mais l'arme de Morwen, plus exotique, l'inquiétait. Elle n'avait rien à voir avec celle qu'elle lui connaissait.

La tension dans l'air se fit plus lourde, comme une pression invisible. Un crépitement d’électricité statique, et Bryne lança simplement dans l'air salin : "Si tu me veux, viens donc me chercher." Son regard vert, froid comme la glace, n'exprimait plus rien d'autre que la sérénité du combat à venir. Ces instants précieux où elle n'était plus Bryne, juste une extension de la volonté du Divin sans visage, acier froid, ronces noires et écho du fracas des armes.
Transcendée en un être d'acier, révélant enfin son véritable visage, un sourire fendit sa bouche fine, s'étirant sur son visage baigné de la lumière falote de cette lune indécente. Elle s'humecta les lèvres, comme pour se délecter de l'instant à venir. "Prends-moi." Susurra-t-elle à la faveur de la nuit, acier et ronces, qui déjà courraient sous la peau de ses bras, déformant sa peau de leurs épines sous le cuir de son manteau.

Elle attaqua de perce, droit vers la cuisse droite. Gauchère par intérêt, elle piqua à l'inverse d'une droitière, sachant user de son avantage. Mais son coup fut repoussé par le nodachi. Le métal cingla le métal et elle recula de quelques pas, toujours de profil, rapière tendue devant elle comme une pique mortelle, prête à piquer de nouveau.
"Rien qu'une petite piqûre..." Murmura-t-elle, jouissant de cet instant, n'ayant perdu son sourire. Elles se tournaient autours, traçant de vastes cercles dans le sable, s'étudiant dans ce ballet étrange. Nouvelle percée, Bryne piqua de nouveau. Mais de nouveau, elle fut parée par le sabre Wushei. De nouveau l'acier cria. De nouveau, elle reprit sa place, patiente, ses ronces grouillaient sur les muscles tendus de ses bras, y dessinant des arabesques improbables comme si elles voulaient crever la chair pour fondre sur leur proie, comme la soie de l'araignée s'entoure sur sa proie.

Leur ballet macabre s'étendait vers l'infini. Encore une piquée, vers l'aine cette fois. Encore contrée. L'insupportable ennemie avait gagnée en réflexes et en organisation. Tant mieux. Elle n'aurait supporté que ce combat soit décevant. L'on mesure sa valeur à l'aulne de celle de ses adversaires. Et elle piqua encore, droit vers l'aine à nouveau, mais à l'instant même, de sa main droite, les ronces jaillirent tels trois fouets barbelés d'épines, pour la frapper au flanc et tenter de l'enserrer, dans leur étreinte épineuse et d'entourer ce corps aux formes généreuses et vulgaires...

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Les ronces griffaient de lécorce et avant que Bryne ai pu réagir, il y eut le contact. Elle se tendit, ivre de rage et de stupeur, alors qu'elle l'embrassait, la garce, violant sa bouche comme elle promettait de le faire avec son corps. Son premier baiser... Celui qu'elle réservait si précieusement...
"CATIN !" Elle hurla de toutes ses forces, alors que ses ronces accentuait la pression, soudain ivre de rage, la visage déformé soudain par une haine glacée, implacable. La petite pute tentait de lui prendre ce qu'elle avait de plus précieux : sa chasteté. Sa pureté religieuse. Alors, les ronces serrèrent si fort que l'écorce éclata et que Morwen dû s'en libérer pour ne pas avoir le bras broyé. La goût de sa salive était écœurant, lui déclenchant une violente nausée et elle ravala des haut-le-cœur pour tenter de se concentrer, un instant désorientée par sa rage nouvelle. La sensation des lèvres de Morwen l’écœurait tant qu'elle commis la faute de ne pas se replacer assez rapidement, de ces instants d'égarements résultat une légère avance pour son adversaire. Cette technique... Cette nouvelle adresse lui causait une vive rage. Elle s'était laissée berner, prendre au jeu de ses ronces par une putain psychopathe.
Le sable vola et elle recula, blessée aux yeux et la partie aurait pu se terminer là, si les ronces n'avaient jailli à toute vitesse, constituant un vaste bouclier de ronces entremêlées directement lié au bras de Bryne. Les roncecoeurs répondaient parfois à une volonté propre qu'elle avait toujours maîtrisé même dans le feu de la bataille et à cet instant, le nodochi un instant fiché dans l'épais bouclier végétal, elle prit conscience que son pouvoir venait de la sauver. Ecumant de haine, son visage tiré en une grimace de profond dégoût, les yeux rougis et pleurant légèrement à cause du sable, il n'y avait plus la place pour la grâce ou la beauté.
Elle allait l'embrocher comme une truie.

Se reprenant trop rapidement, soldate d'élite, elle donna un coup violent de son bouclier, extrayant la lame grâce aux ronces mobiles, et repoussant violemment l'autre femme en arrière, pour la déséquilibrer un instant, le temps de se propulser en avant, sa rapière piquant en direction de la cuisse.
Mais l'écorce, de nouveau, dévia sa lame et Bryne dut esquiver un violent coup de fourreau, propulsant ses ronces au sol, l'élevant dans les airs à trois bons mètres, maintenue sur ce pont végétal, qu'elle modula aussitôt pour entourer Morwen et l'empêtrer.

"Viens me chercher, putain. Je vais te couper la langue abjecte et te la faire bouffer." Cria l'ancienne Capitaine, brûlant de colère. Si elle avait au début pensé arrêter Morwen pour laisser la justice trancher, ce serait sa rapière à elle qui trancherait à présent et elle prendrait sa vie de la pointe de son épée pour son affront inqualifiable.

Pendant que Morwen se dépêtrait de ses ronces, elle courut le long de ses lianes, rapière en avant, dans le but de lui transpercer la gorge. Mais de nouveau cette foutue armure d'écorce dévia le fer et elle esquiva de justice le tranchant du nodachi, se prenant un coup de fourreau dans le ventre, lui coupant un instant le souffle mais qu'elle mit à profit pour balancer de sa main gauche de nouvelles lianes afin d'arracher cette défense contondante à son ennemie, luttant contre elle pendant un instant, profitant de la proximité de la dispute du fourreau pour lui prouver qu'une rapière n'était pas qu'une arme de distance en qui flanquant un violent coup du pommeau au niveau de la tempe, éclatant d'un rire dément alors que la peau cédait pour laisser couler le sang de son adversaire.
"Je vais te saigner, sale truie." Fit Bryne dans son rire, avant de se jeter en arrière dans son propre roncier pour esquiver un violent coup, tombant dans les lianes empoisonnée qui devinrent aussitôt molles et inoffensives pour la laisser passer et elle retomba sur le sable, souple comme un chat, les ronces redevenues dures comme l'écorce après son passage, créant une sorte de vaste dôme autours d'elle, tout parcouru de tentacules mouvants barbelés d'épines.
Rejoins-moi si tu le peux, maintenant, putain Kevii.

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Le golem martelait ses ronces, qui cédaient du terrain. Bryne la vit débarquer, monstre végétal, faire plier ses ronces et le formidable poing qu'elle lui envoya la heurta en plein visage, alors qu'elle levait sa rapière pour s'en protéger. Trop tard. Elle roula au sol, avec sûrement un traumatisme quelconque. La douleur lui explosa dans la mâchoire lorsqu'elle voulut parler et seul un râle informe sortit de sa gorge noyée de son propre sang, qui faillit l'étouffer. Elle cracha une dent et une singulière quantité de sang. Un rugissement fit trembler l'ile entière. Hagen. Elle le supplia mentalement. Non, c'était son combat. C'était son ennemie. Elle lui avait pris ses lèvres. Son premier baiser et elle aurait pu en pleurer de rage, elle si inflexible.
"Salope..." Grinça-t-elle péniblement, sonnée, alors que Morwen fondait sur elle.

Plantant sa rapière dans le sable, elle se releva péniblement, ses ronces s'étant rétracté à l'instant même où le coup l'avait étourdi. Et déjà, l'adversaire la chargeait, le nodachi brandi vers sa tête. Une fraction de seconde, c'était tout ce qu'elle eut. Un fragile instant suspendu dans l'espace et le temps, au delà de la perception des simples gens.
Un accroc infime dans la toile de l'inaltérable.
Et, dans un hurlement de louve blessée, elle lança ses ronces, prenant la forme d'une main énorme aux doigts en forme de serres épineuses. Le sabre fut arrêté, net, à quelques centimètres de son crâne, la main de ronces luttant un instant contre la force de Morwen avant de s'immobiliser, tenant le nodachi, les deux femmes n'était séparées que par un simple pas. Alors, aveuglée par le sang qui coulait de sa tête, déséquilibrée, son crâne martelé d'une douleur épouvantable, Bryne se jeta en avant, et, avec une violence inouïe de la part d'une femme en apparence si droite et souriante, planta ses dents dans la chair des lèvres de Morwen, tirant violemment, jusqu'à ce qu'elle sente la lèvre lippue céder et la peau du menton se déchirer, jusqu'à découvrir la racine des dents. Alors seulement elle lâcha prise, laissant Morwen pisser le sang sur le sable.
Elle ne dit rien, ivre du goût du sang de sa rivale. Et dans un grondement, reprit son épée, malgré sa difficulté à tenir sur ses pauvres jambes, l'arrachant du sable. Sa main de ronces se transforma en un marteau démesuré et mouvant, qu'elle abattit impitoyablement vers l'ancienne Terra. Malheureusement, elle la manqua de peu, creusant un gros trou dans le sable. Encore une fois. Encore manquée. Elle était leste, la gueuse. Et les yeux de Bryne, sous le sang, brillaient d'une flamme terrible, celle d'une âme qui ne connait que la guerre et le sang. Une âme de dragon qui ne pouvait capituler devant personne.

Elle n'avait plus de pensées rationnelles, plus la place pour l'introspection, pour la sensation de victoire. Elle n'était plus qu'un amas de nerfs pulsant, de chair à mouvoir et un monstre de haine envers tout ce qui pouvait lui barrer la route. Le marteau de ronces explosa littéralement un rocher qui la gênait alors qu'elle continuait d'avancer, inexorablement, rapière en avant, sans plus rien en avoir à foutre de sa posture de combat et autres considérations. La lame à garde d'or, elle l'utilisa même en soutient à sa marche, forçant son adversaire à se protéger constamment, faisant pleuvoir l'énorme masse démesurée de ronces tournoyantes, plus noires que la nuit même. Elle la tuerait. Annihilerait chaque cellule de son être. La folie et sa rage, démesurées, étaient celles d'une âme antique, d'un être transcendant la chair même de celle qui se faisait passer pour une fille si sage et si policée. Sous la peau blanche de la femme, il y avait la bête.
Le marteau frappa Morwen au flanc, l'envoyant rebondir contre la falaise proche, malheureusement sans trop de dommages, à cause de son écorce.
"Alors ? Je t'attend, sale pute. Je vais te bouffer. Je vais te BOUFFER !" Et elle hurlait, Bryne, malgré ses cheveux poisseux de sang, qui gouttait sur le sable, malgré son crâne ouvert, mue seulement par l'adrénaline de sa rage, avec sa bouche barbouillée du sang de son ennemie comme la figure d'un temps ancien et primitif.

Son marteau s'orna de fleurs rouges sang qui éclorent soudain sous la lune, dispersant leurs spores empoisonnés sous la forme d'un pollen jaune d'or et elle frappa droit sur la falaise, droit sur Morwen, dans le but de la réduire à une simple pulpe entre la roche et ses ronces mortelles...

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L'enfant de l'amour, l'enfant de la haine. L'enfant du devoir, l'enfant du chaos.
Et le monde, qui tourne, tourne doucement. Et au milieu du sang, de la rage et de la fureur, il y avait la lune, il y avait le sable. Il y avait l'oeil de l'Unique posé sur sa championne, cette femme qui se battait à cet instant avec ses dernières forces, dans un hurlement de fureur pure. Rien qu'une machinerie complexe. Muscles, os, tendons, tendue jusqu'à la rupture, au milieu des pulsations de douleur qui faisait jaillir un sang épais, collant à ses cheveux, à son manteau, et recouvrant le monde d'un voile rouge qui lui poissait devant les yeux.
Une épée noire, une épée blanche. Et la noire ouvrit les bras pour un baiser de ronces.

Le nodachi traversa la silhouette de Bryne, la lame luisant sous la lune, au travers de son corps, fouillant quelque part dans ses viscères. Os brisés, comme un pantin désarticulé, voilà comment gisait son ennemie. Et elle-même, titubant sur quelques pas, se recula de la lame rougie de son sang qui quitta son abdomen avec un bruit de sussion sinistre, son marteau redevenu simples lianes inutiles qui traînaient depuis sa main. Sur son ventre une tâche d'un rouge aussi sinistre que le sang de sa tête. Elle la regarda s'étendre, sans rien dire et, tombant à genoux, leva ses yeux sur cette lune ironique. Elle avait froid. Mais elle se sentait bien. Morwen gisait, sans son armure de bois, à quelques pas. Qui avait gagné ? Elle n'en savait rien, cette arme aux cheveux vers, dans le visage laiteux, soudain blême comme celui d'un cadavre fixait la lune alors que son sang s'échappait d'elle. La paix obtenue dans le fracas des armes. Ses ronces s'étaient rétractées en elle, se volatilisant comme si elles n'avaient jamais été là.

Il faisait froid. Elle regarda un instant Morwen. Elle gisait, sourire sur ses lèvres déchirées. La haine s'apaisa de la voir immobile. Respirait-elle seulement ? Elle n'avait pas la force de le vérifier. A genoux, au milieu d'une marre de sang, son esprit se tournait vers le Dieu sans Visage. Laisse-moi mourir ici. Laisse-moi m'endormir, je suis si fatiguée... Laisse-moi mourir pure, dans ce sang virginal. Que cette mort me sauve de mes obligations.
A l'instant, elle priait, sans un mot alors que son corps lui échappait et qu'elle tombait sur le flanc dans le sable qui déjà, se trempait de sang. Il faisait froid, sa respiration était pénible. Dans son angle de vue, il y avait cette foutue cinglée qui lui avait pris son premier baiser. Et elle espérait qu'elle souffrirait encore un peu avant de rendre son dernier souffle. Elle n'avait pas mal. Juste froid. Elle était fatiguée. Elle voulait dormir. Dormir plutôt que vivre, dans un sommeil aussi doux que la mort.

Le ciel nocturne et son silence assourdissant se fendit du rugissement d'Hagen, une longue plainte désespérée. Mais, à cette heure, elle lui ferma son esprit, dans un pardon si tendre qu'il hurla à la lune une souffrance déchirante. L'on est toujours seul face à la mort et elle l'étreindrait dans ses bras blancs et se laisserait emporter. Elle avait accompli son devoir, l'ennemie était hors d'état de nuire. Et c'était tout ce qui comptait.

Elle ne ferma pas les yeux, et continua à la regarder, presque belle, maintenant que ses malversations vulgaires n'étaient plus. Belle comme un cadavre alanguis sur ce sable, sous un ciel infini piqueté de milliers et de milliers d'astres aussi brillants que des joyaux...

Ce fut rapide. J’étais en possession de mon visa pour une durée de trois mois pour aider Michel Sadalsuud, mon oncle et mentor. Et moi qui avait prévu une plaidoirie spectaculaire, Mira m’avait coupé l’herbe sous le pied. J’avais des tas de façons qu’elle redoutait pour parvenir à un visa : user de mes charmes, chantage, ou simple vérité jusqu’à l’usage du prestige de mon nom, tout était bon pour arriver à ses fins. Mira me connaissait que trop bien. Elle aurait pu être ma femme si seulement elle réussissait à l’envisager et si seulement faire du mal à mon jumeau était une priorité.

Mira accompagné de son Bearwulf Aleksandr avait laissé Marhringr la joyeuse faire le tour de Waterfield le temps qu’elle trouve son supérieur hiérarchique. Cela ne me mettait pas à l’aise tous ces gradés dans la même ville mais il n’y avait plus de guerre et des demandes d’escorte à foison attirés par ce nombril du monde emplis de saveurs de tous les recoins du globe. Dès notre arrivée, une troupe de musiciens chantaient la fameuse ballade redoutable d’anciens temps. Certes, c’était l’art de romancer un massacre à venir d’une maison de nobles moins dangereuse que l’autre.

- Il parait que tu l’as chantée.

De son unique œil visible, la Lieutenante des Mirages Aquatiques me lança un regard entre la résignation et l’indifférence. Oui. Ce fut dur pour elle. Tuer un soldat, qui plus est un gradé, n’était pas ce que la Nordheimir espérait du pays qu’elle avait adulé depuis toute jeune mais parfois, l’écume mettait du temps à nettoyer la grève ensanglantée de la honte et du parjure. Amicalement, je posai une main douce sur son épaule carrée et lui souris pour la rassurer. J’allais un peu me détendre après cet aparté de bureaucratie juste après une traversée, elle méritait aussi de se détendre avant de retrouver Ivar. Elle épousseta ma main comme si elle n’avait nullement besoin d’attention et alla directement dans les grandes rues pour trouver de quoi dormir fissa en me scandant une ultime menace si je faisais le fou car avec trois Lieutenantes expertes en chasse à l’homme et deux capitaines visionnaires dont un plus que la moyenne, j’avais de quoi me tenir à carreau.

Est-ce ma façon d’être ? Non. De plus, je me disais qu’il était temps de me détendre auprès d’une femme du nord à la chevelure blonde car avec tout le respect que j’ai pour mon amie Mira, sa plastique me faisait terriblement envie. A défaut de vierge, autant trouver un ersatz. J’avais pour l’instant l’envie de dégourdir mes jambes pour amadouer mon estomac et Lamia, ma douce et tendre dragonne avait aussi besoin de se nourrir. Pourquoi ne pas lui dégoter des crabes ? Il faisait nuit, la lune descendait toujours au plus proche des trois quarts chaque nuit, une marée en approche avec des crabes à découvert seraient un cadre hors pair et un met succulent pour ma douce. Non. Pas de victime cette nuit. Déçus, n’est-ce pas ? Oui, un assassin tue. Correct. Pas de cible, pas de meurtre. La Main n’avait pas à être découverte juste parce qu’il en fallait. Et puis le bruit courrait sur un enfant tué. Un enfant. Je me demande si je suis capable de tuer un enfant. Je suppose que ça dépend du propos et de l’obligation. Ces deux outils happaient si facilement mes émotions mais ne faisaient pas partir le sang sur mes mains.

Morwen.

Pourquoi penser à elle ? Car c’est une enfant ? Car elle est importante ?

Chacun d’entre nous l’était, toujours. Et pourtant, je gardais un souvenir terriblement féminin, pur, partagé d’elle. Non seulement je lui étais toujours redevable pour nous avoir conduits à notre Maître adoré mais de nous avoir donné cette nuit qui nous liait, elle, Damon et moi.

Je me sentis pourtant isolé, seul et pourtant choyé.

Mon sang ne semblait plus battre ma cadence de la vie.

Dépossédé de moi, je bifurquai rapidement dans une ruelle pour me transformer en vieillard lézardé de rides comme un vieux chêne n’attendait que la justice divine dans un éclair pour lui donner une mort digne d’un roi sans divertissement. Une cape marron qui trainait sur le sol en guise d’écorce et je fus une ombre parmi les ombres. Juste une pauvre âme qui traînait sa carcasse.

L’allégorie de mon moi.

Je marchais sur la plage. Encore. Encore.

Jusqu’à ce que l’écume me rapporte une teinte et une odeur que je reconnaîtrai parmi toutes choses dans l’univers : du sang.

Je me mis à courir très vite. Aussitôt, Lamia cingla mon bras pour être expulsée au cas où si j’avais à me défendre.

J’étais arrivé trop tard et je reconnus que trop bien les protagonistes de ce duel qui avait défiguré le paysage : Morwen et sa crinière de feu et Bryne O’Cuinn, l’ex-capitaine des Lianes Terrestres.

Le passé avait réussi à damner nos pions à ce point ?

Je pris ma sœur dans les ténèbres sans même me soucier de sa vie et de sa mort dans mes bras. S’il fallait que je la sauve, se serait loin d’ici avant que son forfait soit vu de tous.

Et quand on parlait de tous.

Le sable se noircit d’un coup et je reculai vivement. Tel des serpents, le sable prit vie voulant à mes chevilles et au corps de Bryne qu’il recouvrit avec douceur.

Ce sable noir. Les coïncidences n’existaient pas, c’était bien le don de manipulation du sable que je cherchais et dans des bruits d’ailes amples, un gros dragon de terre atterrît devant nous, laissant sa dragonnière descendre. Une Roroa.

Avait-elle le même but que moi ? Juste la vie même quand le temps jouait contre nous juste après une pluie de sang dans un hall fracassé par une bataille ?

Entre deux aveugles, des mots vrombissent. Dans les feuilles, dans la pierre, dans le sol. Qui mieux que des vieux dragons comprenant un langage qui n’avait nul besoin d’yeux mais juste de la Mère Terre pour se parler ? Maenoîllabent avait senti la détresse se voulant sourde de son compère gigantesque. Maenoîllabent l’Eternel ne pouvait rester sourd à cette supplique. Hagen, le sage et tranquille Hagen, n’était pas du genre à s’exciter hormis pour un seul sujet : Bryne. Sa dragonnière, sa moitié et seule préoccupation. Tant de choses à comprendre sur un lien que Maenoîllabent peinait à comprendre mais là était l’heure d’embrasser cette inquiétude. Ainsi, l’Eternel prit soin d’expliquer que quelque chose n’allait pas à la Tammi et qu'il fallait agir sans tarder.

Riheb pensait réellement qu’elle aurait pu enfin se reposer pour prier la réussite de sa Hoa à peine partie mais non. Pour une fois que son Dragon osait lui demander quelque chose, elle n’allait pas le rabrouer. Les divinités comprendraient ; quand un frère de sang aussi âgé s’inquiétait pour de bon, généralement, cela ne voulait que dire une chose : quelque chose se préparait.

Dans sa chambre, elle s’empara de son petit sac où nichait son nécessaire de survie et pour l’application des premiers secours. Depuis la rescousse d’Hattusha, la Tammi se fit plus précise dans le choix de ses armes de survie.

A tire-d’aile, ils étaient dans les cieux qui se voilaient dans une obscurité qui se voulait chaleureuse dans Laragon. Riheb avait froid. Hine-nui-te-uira lui parlait par son monde. La mort arrivait et si les gens qui fourmillaient ici-bas conservaient l’esprit tranquillisé par la célébration de l’approche de l’automne, la Roroa n’allait pas s’accorder de pain de miel tant qu’elle n’aurait rien tiré au clair. Ni pour cette nuit, ni pour plus tard. Hattusha était loin. Son soleil était loin, ses rayons dardaient en oblique la terre alors qu’elle était proscrite dans l’onde noire de la mer en attendant une prochaine eclipse.

Elle devait rester forte. Elle n’était pas seule. Jamais elle ne l’avait été, jamais elle ne le serait.

Du sang…

Bon sang. Plus vite. Les paysages se floutaient, eux hauts dans le ciel et d’un coup bas sur les plages.

Bryne.

Deux inconnus.

Hagen allait être furieux.

Hagen n’allait guère pleurer car certes, ils étaient sûrement des ennemis mais seule la survie de Bryne comptait. Riheb noircit d’un coup le sable, confondant le carmin du sang versé et de la texture du crépuscule habitant chaque grain en sa possession. Ils étaient loin ? Parfait. Atterrissage. Enterrement de l’épée démesurée et pression sur la blessure de Bryne.

Telle une ombre venue retrouver l’âme d’une guerrière, Einherjar comme le disaient ces gens du nord, Riheb posa son sac, point final qui allait faire taire la mort car point était son heure. Apparemment, le vieillard tenant la femme aux cheveux semblables aux siens était du même avis, deux ombres Roroas qui se parlaient, représentant la Dame de la Nuit et le Vieillard Errant des contes faits pour fasciner comme pour effrayer.

Gardant un œil averti, Riheb procéda aux soins d’urgence pour maintenir sa collègue en vie le temps de la ramener en sureté et en secret. Bryne était un professeur et pire, une ex Capitaine de Keven. Si quelqu’un apprenait, Lindorm sentirait les secousses car nul doute que les Pakehas n’aimaient jamais avoir tort surtout quand on jouit d’un statut social élevé. Comme les O’Cuinn. Pour Bryne, ce fut moins sûr mais pour ses parents, ils allaient secouer le directeur, voire pire. Maenoîllabent ne cacha certainement pas sa fierté de voir sa moitié garder une main sûre sur sa clairvoyance autant que la fine lame en mauvaise posture sur son épée. On nettoie, on jugule, on bande et on enveloppe.

En position couchée, Bryne était bien cachée dans un sarcophage de sable laissant des trous pour son nez et sa bouche aérés. Tant que personne ne la reconnait, jusqu’à l’infirmerie, tout était sous contrôle.

Et au seul moment où Riheb osa tourner le dos au vieillard, elle entendit une voix modulée, inhumaine, comme venue d’un âge aussi reculé que celui de Maenoîllabent :

- Merci d’avoir sauvé la Reine.

Le temps de se retourner, plus rien, plus personne. Juste des traces de pas.

Qu’est-ce que cela voulait dire ? La Reine ? Hattusha ?

Ce fut dans le noir du Don de Riheb que plus rien ne subsista de cette rencontre. La mer allait avaler le reste. La nuit avala au loin les derniers protagonistes de cette triste scène où même la Faucheuse fut mise temporairement à l’écart.