Ce jour-là était un jour comme les autres. Un samedi. En décembre. Fin d'année. Vers une nouvelle ère. J'étais d'astreinte pour surveiller les étudiants en retenue à Lindorm. Les professeurs ne lésinaient pas ces derniers temps. C'était comme si les élèves s'en donnaient à coeur joie au fil des mois, enfreignant le règlement, comme si c'était leur seul plaisir. Je n'étais pas non plus totalement étranger à cette histoire. Leurs petites têtes blondes bien peignées m'insupportent. Et il m'arrive de coller un élève ou deux, juste parce que leur tête ne me revient pas, ou parce que je ne suis pas d'humeur. Avec une légère décharge en prime, en général, ils ne rajoutent pas un mot et obéissent sans se plaindre. Il faut dire que ces journées de retenues ne sont pas non plus inutiles pour les étudiants. Ils ont des cours à réviser ou des lignes à copier, selon leur âge et leur niveau... ou le professeur. Pour ma part, je leur fait réviser leur dernier cours. Je m'en fou en fait, pour peu qu'ils se la ferment et que j'ai la paix. Alors, je prends un bouquin et je lis, ou alors, j'observe les dragons dans les refuges, par la fenêtre. Parfois, il arrive qu'un élève finisse par se tordre de douleur au fond de la classe. En général c'est qu'il a ouvert la bouche sans y avoir été invité... et que je n'était pas d'humeur.

Depuis que je suis rentré du front, je ne suis jamais d'humeur en réalité. J'ai beau sourire et rire, montrer mon visage le plus avenant, ce n'était pas suffisant, je le sais, et surtout, ce n'est pas sincère. Je n'en ai plus l'envie. Tullio et Aulo essayent, ils espèrent, je le sais, je le vois dans leurs regards. Mais j'en suis incapable. Je ne suis plus le même. On ne revient pas indemne d'une guerre.

Je glisse une main dans la poche droite de mon pantalon et j'en ressors un papier froissé, lu maintes et maintes fois. Je l'ai reçu il y a quelques jours. Une écriture fine qui me dit quelque chose mais que j'arrive pas à reconnaître. Les mots employés sont familiers et pourtant, je ne sais pas de qui ils viennent. J'ai répondu favorablement à la demande couchée sur le papier sachant pertinemment qu'il s'agit peut-être d'un piège de la part des Wyrms. Qu'est-ce que j'ai à perdre de toute façon ? Ma vie ne vaut plus grand chose. Je replie la lettre et la remets dans ma poche, reportant mon regard vers le ciel. J'y vois Aulo qui tournoie haut au-dessus de l'académie et m'arrache un soupire las. Quelques chuchotements me font me retourner. le silence retombe aussitôt. Je regarde ma montre et constate qu'il est 17h passée. La cloche sonne la fin de la journée. Les étudiants rangent leurs affaires mais restent assis et attendent, en silence. Pour la plupart, ils ont retenu la leçon. Après une minute de silence le plus totale, je désigne la porte du menton.

-Fichez moi le camp. Sont les seules paroles que je prononce et je les regarde sortir, jusqu'à ce que la classe soit totalement vide. Mettant de nouveau ma main dans ma poche, je caresse le papier froissé de mon pouce et me demande encore si j'ai bien fait. Aulo n'est pas d'accord, mais il sait qu'il ne pourra pas m'en empêcher. Je range mon livre dans ma serviette en cuir et sort de la classe, dont je ferme la porte à clef.

Une demie-heure plus tard, après une douche et m'être changé, je me dirige à pied vers le centre-ville, là où j'ai donné rendez-vous à mon mystérieux interlocuteur. Je pensais arriver en retard, mais une calèche arrive à ma hauteur.

-On vous emmène, Mr Costa ?

C'est le père d'un des étudiants de l'académie venu chercher son fils et qui retourne en ville pour le weekend. Je ne suis pas vraiment d'humeur, mais après tout pourquoi pas. Et puis j'en ai marre d'être debout. Après avoir remercié l'homme, je monte sur la banquette à l'avant à côté de lui et il redémarre. Arrivé à destination, je lui lance quelques pièces pour le remercier. Ça peut toujorus servir, un bon moyen de transport. Ne soyons pas radin.

Après une dernière seconde d'hésitation, il est trop tard pour reculer maintenant, je pousse la porte du Dyonisos, l'un des seuls bars de l'île. L'odeur de tabac et d'alcool mélangées m'agresse les narines. J'avais oublié à quel point les hommes peuvent manquer de raffinement. Enfin, avec notre directeur soul du matin au soir et du soir au matin, je devrais être habitué. Et puis je fume moi-même. D'ailleurs, à peine les pieds dans le bar, je m'en grille une, avisant la foule présente un samedi en fin d'après-midi. Apparemment, rien de menaçant. Mais ne sait-on jamais. Restons au aguets. J'ouvre l'oeil et le bon, en allant m'asseoir à une table libre, dans un coin sombre du bar. Pour le moment, je ne reconnais personne. Une serveuse vient prendre ma commande, je lui prends un bière et elle disparait dans la marée de clients. Alors que je cherche un cendrier, mon regard est soudain attiré par une tignasse rousse que je reconnaitrais entre 1000 ! Impossible ! Elle est morte il y a plusieurs mois de cela. Ça ne peut pas être elle. Je me frotte les yeux, regarde ailleurs, me pince, histoire de voir si ce n'est pas un rêve... et apparemment non ! Sergia Gorgo est bien là vivante, dans le bar de Dyonisos à Laragon... Que vient-elle faire ici ?

Instinctivement, mon regard se pose sur la poche de mon pantalon où j'ai remis la lettre froissée de cette mystérieuse "Tangerine"... Les yeux écarquillés, je fais le rapprochement, enfin, je ne suis toujours pas sûr. Tangerine... chevelure rousse... ça ne peut pas être une coïncidence... Mais je suis pétrifié, alors que les souvenirs de ce jour-là me reviennent en mémoire. La douleur refait surface dans mes cicatrices sur le front. Je m'empêche d'aller les frotter, mais je ne peux m'empêcher de grimacer, un court instant. Et je suis paralysé, incapable du moindre mouvement, du moindre mot, alors que la serveur revient avec ma commande.

Un mouvement et le charme est rompu. Enfin, pas tout à fait. Elle est là, bien là. Elle se lève, prend son verre et me rejoint à ma table. Je ne la quitte pas du regard, toujours muet. Je ne sais trop ce que je ressens à ce moment-là. Admiration ou crainte. Sergia Gorgo est en vie. Sa voix est toujours la même, mais quelque chose en elle a changé. C'est vrai, je n'ai pas vu les corps, les mutilations, les blessés. Je n'ai pas vu mes collègues et amis tomber et mourir. Je n'étais déjà plus là quand c'est arrivé. Les wyrms m'avaient enlevé dès le début des combats ou presque. Et pendant de longues semaines, ils se sont amusés à me torturer, à me faire endurer mille souffrances que je revis chaque nuit dans mes cauchemars. Parfois, j'ai l'impression que tout n'était qu'une mascarade, qu'un mauvais rêve qui repasse encore et encore dans mon cerveau meurtri par jeu ne sais quel stratagème. Ferretti, notre lieutenant, est mort. Sergia le devrait aussi. Ainsi que tous les autres. Tullio m'a dit que j'étais le seul survivant de ce jour horrible. C'était un mensonge. Ou plus vraisemblablement une erreur. Sergia devait être partie avec Ephialtès avant l'arrivée de l'armée territoriale. Combien de temps s'était écoulé entre la fin du combat et le moment où ils m'ont retrouvé ? Je n'ai jamais eu de réponse claire à ma question.

Et pourtant, tout ce que je croyais s'effrite et s'écroule alors que la rousse se tient devant moi, son regard clair et son expression neutre posés sur moi, comme si... comme si pour elle aussi, j'étais mort. Nous nous regardions, comme deux fantômes du passé.

Son regard se pose sur mes cicatrices que j'arbore fièrement depuis mon retour de la guerre. Ces marques me rappellent, que ce que j'ai vécu et ce que je vois dans mes cauchemars, est bien réel. Machinalement, je me passe une main dans mes cheveux noirs pour les remettre en arrière, en un geste machinal. Comme si je voulais attirer volontairement les regards sur la couronne d'épine qui avait été posée sur ma tête. Je n'étais pas un héros, et je ne voulais pas qu'on me traite comme tel. J'avais seulement vécu des horreurs et je voulais que les gens sachent ce que la guerre pouvait faire. Ces crétins d'étudiants oubliaient un peu trop souvent pourquoi ils étaient à l'académie... la seule vue de mes cicatrices, tellement évidentes étaient là pour le leur rappeler. Mais à quel prix...

Sergia se tait après quelques paroles banales, de réconfort, de constat, je sais pas trop à quoi elle joue, ni ce qu'elle veut. Je ne suis pas sûr de devoir l'appeler par son prénom. Dois-je l'appeler Tangerine ? Je suis toujours incapable de desserrer les dents, alors pour m'aider un peu, je prends quelques gorgées de la bière que la serveuse m'a apporté, à laquelle je n'avais toujours pas touché. Ma cigarette s'est consumée jusqu'au filtre sans que j'ai pu en tirer une seule taffe depuis mon arrivée. Je l'écrase dans le cendrier après avoir reposé mon verre et me rallume une clope. C'est presque devenu machinal aussi comme geste. Il n'y a que dans les couloirs de Lindorm que je ne fume pas. Après avoir tiré une grande bouffée, je recrache la fumée lentement, tandis que je réfléchi à quoi dire.

-Tu es bien réelle ? Tu es bien là ?

Des paroles creuses, qui ne demandent pas vraiment de réponse. Mais c'est tout ce que je peux faire pour le moment. Je l'ai cru morte pendant tout ce temps. j'ai cru que je n'aurai plus jamais à affronter ce jour-là. Mais en la voyant là, maintenant, devant moi, qui me sourit poliment, tout me revient en pleine gueule et c'est comme si je ne pouvais plus respirer. Je sens ma gorge se nouer, je sens mes yeux me brûler. Je sers les dents. Combien de fantômes y aura-t-il jusqu'à la fin de mes jours ? Combien de vies perdues, reviendront me hanter pour les fautes que j'ai commises ?

-J'ai... j'ai connu l'enfer, là-bas, Sergia...

Son prénom est sortit de ma bouche, un murmure à peine audible, comme si je ne parvenais pas à le prononcer, de ma voix cassée par l'émotion. Des émotions que je m'étais juré de ne plus ressentir, de ne plus laisser sortir. Je suis mort lors de cette bataille, dans cette vallée. Je ne serai plus jamais le même.

I can't...

La jeune femme se ferme un peu plus, ses expressions deviennent neutres, elle se transforme en un bloc de granit. Elle n'a pas tellement changé finalement... je l'ai toujours connu ainsi, le peu que je l'ai connu. Mais elle était un peu plus souriante, un peu moins froide. La guerre, ça vous change un homme et personne n'en revient indemne, quand bien même vous êtes en vie. En vie ! Qu'est-ce que cela veut dire, réellement ? La vie, est-ce seulement un coeur qui bat, des membres qui bougent, un cerveau qui gamberge ? Je n'ai pas demandé à revenir en vie de cette guerre... Je n'ai pas l'impression de l'être. Tullio aurait dû me laisser crever la-bas. Qu'importe. Aujourd'hui je suis là, et je ne peux rien y changer. Il faut bien avancer, faire quelque chose. Sergia répond à ma question. J'hésite entre rire ou me mettre en colère. Est-ce qu'elle tente un trait d'humour ? Est-ce qu'elle se fout de moi ? Pas son genre. Elle a l'air toujours aussi sérieuse. J'avais oublié à quel point elle pouvait être pragmatique. Pas une mauvaise chose non plus. Mais ça me rassure en même temps. Ce n'est pas un rêve, ni une hallucination. Petit à petit, je commence à accepter ce qui se passe et que tout ceci est bien réel. Mais c'est aussi plus douloureux.

Elle joue un moment avec le bord de son verre, le faisant chanter du bout d'un doigt. Ce son cristallin, parfait, sans défaut vient résonner jusqu' à mes oreilles et me plonge dans une espèce de transe, pendant quelques secondes. Je réalise alors que ce simple geste combiné à ce son m'a détendu légèrement. Pendant une seconde, j'ai oublié où j'étais et la douleur que je ressentais. Mais retour à la réalité, tout me revient, et c'est presque plus douloureux encore. Surtout quand la jeune femme insiste et demande à savoir ce qui s'est passé pour moi. Je l'observe un moment en silence, tirant quelques bouffées sur ma cigarette, sirotant ma bière. Mon regard ne quitte pas le sien. Mon air reste grave. Toute émotion a disparu. Mon coeur aussi s'est refermé. Je ne peux pas laisser sortir tout ça.

-Non. Répondis-je tout simplement, sans animosité. Juste non. Non, c'est impossible. Pas maintenant, jamais si possible ! Je ne veux plus jamais y repenser, jamais en reparler. Ça fait trop mal. C'est trop tôt...

Et n même temps, je lui dois bien ça. Je le vois dans son regard. Ce n'est pas de la curiosité malsaine, juste un désir d'en savoir plus. Savoir comment j'ai survécu et ce que j'ai enduré. Parce qu'elle aussi à souffert, même si c'est différent. c'est peut-être même pire pour elle ? Non, je persiste, c'est différent. Alors, je penche en avant sur la table, et j'observe les alentours pour voir si on nous écoute. Apparemment pas. Je n'ai pas envie que des oreilles indiscrètes entendent ce que je vais dire. Cette conversation n'appartient qu'à nous, deux âmes meurtries, endolories par le passé... le présent... et même l'avenir. Je la regarde de nouveau, mon regard doré dans le sien, bleuté, et à vois basse, je lui donne ce qu'elle attend, du moins, le stricte minimum.

-Ils nous sont tombés dessus dès le début de la bataille. Je n'ai rien vu venir, ni Aulo. Il ont retourné notre don contre nous... Pendant plusieurs semaines, ils nous ont torturés. Surtout moi. Apparemment, ils ne voulaient pas toucher au dragon.

D'un doigt, je pointe les cicatrices sur mon front.

-Une couronne d'épines pour couronner un roi des airs...

Je me redresse. Finalement, je ne lui ai pas dit grand chose. Je ne veux pas rentrer dans les détails. Lui dire que tout ça c'était pour m'arracher des informations, ça n'aurait servi à rien. Je m'adosse à ma chaise et termina ma bière, continue à cloper. Je sens encore la couronne sur ma tête, les épines qui s'enfoncent dans ma chair, jusqu'à l'os. Je les sens forcer contre mon crâne pour s'y enfoncer plus sûrement... Comment ai-je seulement survécu à tout cela ? C'est encore un mystère... Selon les médecins, j'aurai dû mourir de ces blessures.