Avatar : Fujimoto - Ponyo sur la falaise Groupe : Wyrm - Ailes Ecarlates Métier : Assasins - Agent de renseignement Nation d'origine : Waterfield Arme : Une canne épée Dragon : Stoorworm - Air Don légué : Impulsion – De l’air se compresse sous ses pieds, permettant à Colombus de bondir en l’air et de faire des sauts impressionnants, il peut enchaîner les sauts et cabrioles avec une facilité déconcertante. Depuis quelques années il arrive à créer une déflagration d’air quand il bondit ou à son atterrissage qui créer une onde de choc propulsant tout ce qui se trouve autour de lui.

Excentrique, dépressif, lunatique, masochiste à tendance suicidaire. Columbus n’a jamais été quelqu’un d’ordinaire, il à toujours brillé par son incapacité à se lier aux gens, à être en décalage total avec un mode de vie « normal », avec un courant de pensées actuelles. Par fierté mal placée il s’est moqué d’être seul, rejeter par les autres car il était différent, trop bizarre, mais cela l’a toujours terriblement blessé. Amer envers les autres, il a préféré vivre seul dans une maison biscornue qui donnait sur la mer plutôt que de rejoindre la capitale de Waterfield. Il est resté enfermé chez lui, à écrire tout ce qui lui passait par la tête, entêté, obstiné, il n’a jamais abandonné. Il a mené toute sa vie un combat perdu d’avance contre lui-même pour être un tant soi peu reconnu, mais ses ouvrages ont toujours finit dans des librairies bas de gamme, ou pour caller les bibliothèques soutenant les livres reconnus et aimé de tous. Trop triste, trop déprimant, trop alambiqué, voilà ce qu’on lui à toujours reproché. Elisabeth, sa femme à toujours été la seule à savoir lire entre ses mots. Manquant de confiance en lui, Columbus à de longues années cru qu’il ne valait rien, mais l’amour de sa femme, sa tristesse, sa colère l’ont amené à penser et comprendre que l’avis des autres ne comptait pas.
Le cœur anesthésié par la colère, la solitude de longues années, par un amour débordant envers sa fille, il n’éprouve plus la moindre empathie envers les autres. Se berçant d’illusion sur le but de la vie humaine, il n’a aucun remord à retirer une vie, plusieurs, à séparer des dragons de leur dragonniers, en brisant leur rêves d’un coup de lame.
Sa fille, il l’aime, désespérément, elle est tout pour lui, son unique raison qui le pousse à ne jamais enfoncer la lame de son rasoir trop loin dans sa chair, mais juste assez pour avoir mal et exulter. Il a apprit pour elle le langage des signes et la couve toujours avec un regard rempli d'amour sincère. Parfois hautain, il peut devenir cruel s’il est poussé à bout, si l’on cherche à remettre en question son choix de vie. Persuadé d’être l’homme le plus triste au monde, il prend parfois les gens de haut, avant de leur rire au nez pour les taquiner devant leur pitoyable vie.

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Vivant à travers l’image de sa femme, quand elle était encore humaine, et n’ayant aucun goût pour la mode, il ne porte que des vêtements désordonnés, assemblant les rayures avec des carreaux, du rouge avec du vert, du violet du moutarde. Il se fiche de tout, portant, robe, pantalon, chemise bigarré, des escarpins aux bottines, en passant par de lourdes bottes. Il peut passer des heures devant un miroir à essayer de se maquiller pour ressembler à Elisabeth, comme il finit toujours par pleurer, son mascara coule sans cesse sur ces cernes prononcés, ses joues sont toujours rouges de blush. Une moue triste sillonne son visage marqué par le temps et la vieillesse. Des rides se forment aux coins de ses yeux, aux plis de ses lèvres, son front est marqué de tâches brunes qui se mélangent à ses tâches de rousseur. Depuis que sa femme est morte, il laisse pousser ses cheveux, cela va faire plus de dix sept ans qu’il ne s’en occupe plus, ils bouclent, ondulent, rebiquent et lui arrive presque au niveau du genou. Sa fille Columbia les lui coiffe et lui coupe un peu parfois, quand elle à le temps et il la remercie en souriant. De taille moyenne, fin, voir squelettique, il ne prend pas soin de lui, oubliant parfois de manger pendant plusieurs jours. Ses ongles sont toujours vernis, parfois s’émiettant pour lui donner un aspect un peu crado. En hommage à sa femme, il porte toujours sa paire de boucle d’oreilles en or et elles tintent dans le vent avec un joli bruit.

Columbia Swansonn - Fille chérie Si sa fille n'était pas là, il serait mort depuis longtemps. Elle compte plus que tout au monde dans sa vie, peu importe qu'elle soit muette ou pas, il sait quand elle sourit sans que ses lèvres ne l'exprime. Il l'aime, du plus profond de son cœur dérangé.

Stoorwom - Elisabeth - Ancienne compagne - Amour de sa vie Quand sa femme est morte, elle est revenue plus forte que jamais sous la forme de Storm, depuis elle ne le quitte plus, combattant à ses côtés, veillant sur lui, le poussant à continuer à écrire ses affabulations diverses et variés. C'est aussi la mère de Columbia et elle la protège de loin, même si sa fille ne reconnait pas son existence.

Kamuzu Sebak - Médecin attitré – Poil Roux Le jour où ils se sont rencontrés, Columbus n’était pas au mieux de sa forme. Après une tentative de saut dans le vide loupée, le médecin s’est occupé de lui sans savoir qui il était. Columbus à plus ou moins raconté sa vie, comme d’habitude, un discourt incohérent mais dont sa fille était la principale héroïne. Depuis, Columbus lui envoi des courriers quand il a besoin de lui ou envoi Storm, ou elle va le chercher d’elle-même pour soigner ses scarifications qui s’infectent, ou les blessures qu’ils s’infligent à lui même. Seulement quand sa fille n’est pas là bien entendu. Il se fiche un peu de le déranger à tout bout de champ et de savoir son appartenance à un groupe, quand il est avec lui, il fait des efforts, car il sait qu’il aura encore besoin de lui dans l’avenir.